L'intérêt le plus particulier contre tout ce qui constitua la dernière fois où le monde s'était changé en silence

Un silence d'une surdité aux accents de couteau qui crisse, crisse sans jamais pouvoir arrêter la lame qui sillonne

La chair morte, incisée contre toute attente et que la fleur ne peut décrire de peur de flétrir sur le métal rouillé

Un monde s'arrête un peu

Plus loin

Mais mieux

N'y a t il rien de plus vil

que la mort ? Où elle se retourne dans son lit, ensomeillée mais agitée de cauchemars que nul ne veut revivre

Sitôt que l'on puisse en retrouver le sens du tournant qui était là, sur le coin de la rue sans arbres