Le gît des airs

Dans l’ombre de la nuit,

Les rues aux pavés nives

Où se fondent parjures,

Attendait l’aventure une trogne et son baluchon.

L’Être au turban devant

Les fentes comme feux

Les feux comme en peinture

Sa voix de secret luit des grésils d’Intrigue et Trésor

« Pars quester le Levant

Là où les nues sont rives,

Et le crépuscule vœu

Tu trouveras les Dieux qui n’ont que Bravoure pour nom »

Lors le petit s’élance.

Sous couvert des lueurs

Dans le vaste horizon.

Ne connaît pas la peur qui se bat pour des pièces d’or.

L’épée haut, son credo

Sous les ailes électriques

Il souffle du cornet

Pour repousser Tonnerre, Marées de verts et de bleus

Vient son combat dernier,

Face au gardien de l’heur,

L’heure lui porte chance,

Et puis porte ses fruits.

Dans l’ultime albédo…

Subit échec critique !

Il lui fallait du stuff pour vaincre le champion des lieux.