Toujours à revers du soleil

C’est ce qu’a dit le blanc bourgeon

Qui s’est éteint hier.

Tu chutes dans le lin,

Seul, noir et froid, Mater

Tessons dans les ténèbres, de sève drapés,

Tu quittes le verger jusque l’humus des cendres.

Le deuil est une trêve courte,

Déjà rugissent les rais rois

Ses hybris incendiaires.

Sans ton couvert, écrin

D’ondées, d’ombres et lierres

Les orions roux virent sang, de masse courbés

Ceints dans le cercle feu, la couronne de ronces,

De furie hurlent-ils, reclus dans la passion

Brouissant souche, racine, et cor d’oubli zélé

Suintant d’ichor souillé, de l’espoir de briller

Séduits par l’aube altière

Ses vertiges félins.

Et d’insanes prières

Sorgue se fait l’amer écho :

Dans l’erreur germe fièvre vile.

Ô Cité corrompue

Brûlant-rêvant d’un fiel mauvais,

Tu gangrènes, conquiers

Dans ton calice airain,

L’or. Pour seule frontière,

L’iliaque corruption, putrescente matrice,

Cité sans poussière, sans cendre. Effacerante.

Loin dehors veillent d’infimes grisures,

Sereins dans l’eau noire ; ils savent venir

La Fin.