La petite maison à la porte vermoulue. A l’intérieur un vieux bonhomme prénommé Alex. Devant lui une vieille malle ouverte.

Des vêtements d’un autre temps, une photo noir et blanc, quelques jouets, de la vaisselle, beaucoup de poussières.

Ses doigts ridés parcoururent les objets, les caressant. Il saisit la photo, une vieille femme, se tenait debout sur un rocher, semblant affronter les éléments déchaînés telle une déesse face à un Dieu en colère. Elle lui parut familière. Il la plaça soigneusement sans la plier dans la poche intérieure de son manteau. Il leva les yeux vers la fenêtre juste le temps d’apercevoir un visage flou qui disparut aussi rapidement qu’Alex bascula en arrière sous l’effet de la surprise. Sa tête heurta le sol.