Putain ce bruit !... Ça percute tellement dans sa tête qu’il crie presque en se réveillant. Un marteau piqueur lui perce la calotte crânienne. Il se réveille tout à fait, et le bruit est toujours là. Dehors un marteau piqueur perce la calotte goudronnée du trottoir. Jules sort du lit, le brouillard est autant dans sa tête qu’au dehors. Putain, il enjambe des tas au sol et les yeux mi-clos, se dirige vers la source de lumière et de bruit. Jette un œil en bas dans la rue. La vision du trottoir éventré lui renvoie celle de son crâne explosé. Ferme la fenêtre restée grande ouverte et les rideaux. Vin sans soufre, moins de souffrance, quelle connerie ! Enfin, je n’aurais peut-être pas dû boire tous ces petits rhums à la fin…

« Putain », beugle-t-il « tu fais chier Gauthier, pourquoi t’as ouvert ma fenêtre !? »

Les rideaux peu épais laissent passer la lumière mais la clarté devient supportable, il ouvre la porte de l’autre chambre, bien sombre : « bordel Gauthier, pourquoi !? »

Gauthier répond d’une voix caverneuse, sans bouger de sous sa couette : « mais non c’est toi qui l’as laissée ouverte en rentrant, tu disais que tu avais un rendez vous pro ce matin… pas tout compris… »

 -  Putain, merde il est quelle heure ?

 -  13h, ferme la porte et fais plus chier.

Jules se rend compte que Gauthier n’est pas seul sous la couette. Merde, désolé. Jules referme la porte et merde merde merde, j’ai rendez-vous avec l’autre là, l’avocat, bordel…

Il part en zigzagant dans la salle de bains, et plonge sous la douche. Il laisse couler l’eau chaude aussi longtemps qu’il lui faut pour récupérer un semblant de conscience.

Une serviette autour des hanches, il va dans la petite cuisine, les cheveux dégoulinants, fait réchauffer un fond de café miraculeusement trouvé au fond de la cafetière italienne, décidément, y trempe deux biscottes dures avec un morceau de beurre au gout douteux.

Manger lui fait du bien, mais le café est vraiment dégueu. Il le jette, prend un double doliprane, s’habille en vitesse et descend au bar en bas du coin de la rue.

 -  Un café double, sivouplait !

Le barman lui pose son double expresso : ça n’a pas l’air d’aller ?

 -  Nan, j’ai un rendez-vous avec un avocat, fais chier.

 -  Bad Karma, dit le barman, moi je bosse depuis ce matin 7h…

 -  Mon vélo !? dit soudain Jules, où j’ai mis mon vélo ?

Il ne s’en souvient plus du tout. Merde, ils ont trop chargé hier soir, il n’a plus aucun souvenir de comment il est rentré et où il a garé son vélo. Il le laisse d’habitude dans la rue car la Copro interdit les vélos dans la cour. Mais là il ne le voit pas… La barrière devant le bar est vide. Putain on me l’a piqué ou quoi ?

 -  T’as pas vu mon vélo, là ? demande-t-il au barman.

Qui le regarde : « Qui ne rentre pas netto, oublie son vélo… je l’ai pas vu ce matin, non, mais si je ne le vois toujours pas c’est qu’il n’est pas là, et s’il n’est pas là, c’est qu’il est toujours là où il était hier soir… »

Merde, un barman philosophe du dimanche matin. Forcément, le bar est juste en face du Père Lachaise, le cimetière.

En même temps, il n’a pas tort. Jules refait le cheminement de sa soirée d’hier. D’abord le bar à vin, en haut de Belleville, comment ça s’appelle déjà, le Divin vers Jourdain, putain les eaux divines du Jourdain… Puis il fait défiler sa mémoire le pote là, Giovanni, etc… son appart, il voit bien la rue, mais ne sait pas comment elle s’appelle… bon au moins il est là-bas, il demandera à Gauthier la rue ou retournera au Divin. Voila, maintenant il peut aller voir Maitre Raymond.

Il regarde l’adresse sur son téléphone : Métro Monceau dans les quartiers chics. Allez hop Métro fidèle et ponctuel, conduis-moi dans le 17ème !

Quand il arrive devant l’immeuble de l’avocat, il a presque dessoulé mais un fond de tam tam résonne en sourdine au fond de son crâne. Depuis qu’il est sorti de la bouche de métro, cette sensation d’avoir été téléporté dans une autre ville le prend. La façade cossue de cet immeuble haussmannien, peinture nickel, cuivres brillants, même le trottoir est plus propre que le sol de son appart.

Il n’a que deux minutes de retard, mais sa gueule est aussi crayeuse que l’intérieur de son crâne. C’est Maitre Raymond en personne qui lui ouvre la porte : "Bonjour Meunier", dit-il, "mon assistante ne travaille pas le dimanche."

Jules le suit dans une autre pièce qui est son bureau, vaste, avec des moulures au plafond, les murs blancs avec des tableaux classiques accrochés.

« Ce sont des reproductions, mais je suis un féru d’art, je possède quelques vrais tableaux de peintres modernes chez moi, mais ici, j’ai besoin de classique pour l’ambiance de bureau, ça rassure mes clients. »

Jules s’en fout mais ne le dit pas, et s’assied devant le bureau en bois exotique massif, posé là pour impressionner. Le plan de travail est encombré de papiers et dossier divers. En fait, il y a des piles de dossier empilées dans toute la pièce de travail, à même le sol, en plus des étagères pleines. Une grosse armoire sombre à la porte fermée donne un semblant de confidentialité à celui qui vient se confier ici.

Jules n’est pas impressionné, il a juste mal à la tête et envie de partir le plus vite possible.

 -  Alors, dit Raymond, pour entrer dans le vif du sujet.

 -  Alors rien, dit Jules.

 -  QUOI !? Vous n’avez pas vu la fille ?

 -  Si.

 -  Et elle ne vous parait pas bizarre ? Elle ferait une suspecte idéale.

 -  Je sais pas trop, j’ai rencontré son frère aussi.

 -  Fausse piste, c’est un débile et un faible, tout juste bon à coudre des habits de fillette, n’insistez pas là-dessus, c’est un conseil.

 -  Ok, j’ai bien entendu, j’ai besoin d’y voir plus clair sur les affaires de sa mère.

 -  Comment ça ?

 -  Une femme possédant une société avec actifs importants dans le monde de la production de sons et d’images… Combien d’argent on parle ? Quelle est la structure de sa société ? Je ne vous fais pas un dessin… A qui profite le crime, en quelque sorte ?

 -  Ecoutez, je vais faire envoyer un récapitulatif de cela à Legall, et vous pourrez le consulter dans vos bureaux, comme ça vous vous rendrez compte que c’est une fausse route. Et puis je vais vous prodiguer un nouveau conseil, ou plutôt une directive, comme c’est moi qui paye votre patron : cherchez du côté de la fille, elle ne fait vraiment pas nette, et en plus… si vous voulez savoir à qui va l’argent, vous comprendrez vite qu’elle et son frère sont les principaux bénéficiaires. Et comme son frère est sous son emprise, et pourrait passer sous sa tutelle… c’est elle qui rafle le jackpot.

 -  Ok, je comprends mieux. Mais j’ai aussi entendu que vous étiez le conseil fiscal de Mme Van Loewen. Quels bénéfices en retirez-vous personnellement ?

Raymond devient tout rouge comme un homard lancé dans l’eau bouillante, repousse son fauteuil en arrière. Ouvre la bouche comme s’il allait brailler, puis se ravise, et hurle de rire !

Waf, waf, waf ! Une quinte de rires après, il s’essuie les yeux, se tient les cotes en reprenant sa respiration : « vous êtes un comique, Meunier… »

 -  Je sais, tout le monde semble le penser depuis le début de cette affaire, vous n’êtes pas le premier à le dire.

 -  Sérieusement, vous pourrez regarder les papiers, j’ai une participation tellement ridicule dans cette affaire, que c’en est risible, j’y suis juste par soutien. Non, ma motivation, c’est Mme Van Loewen, c’était mon… une amie très chère… je veux juste que vérité soit faite et que la loi s’applique. Je ne cherche pas la vengeance, c’est le bras de la justice qui doit œuvrer, c’est ce qui a guidé depuis toujours ma carrière, vous en conviendrez si vous lisez les commentaires sur moi, y compris ceux de mes contempteurs aux petits pieds…

Il cille des yeux et une dernière larme en sort, comme s’il pressait la dernière goutte d’un vieux citron. Une larme de caïman, cette fois.

 -  Très bien, Monsieur Raymond, d’autres choses que j’aurai besoin de savoir ?

 -  Je vous transmettrai aussi le dossier de Fanny Picart, que nous avons reconstitué avec sa belle-mère, qui avait quelques craintes… ses études, ses fréquentations, son statut de vétérinaire apprentie. Vous verrez, c’est une sauvageonne. Elle a failli se faire virer pendant ses études, elle y a passé la moitié du temps en beuverie et l’autre en orgies de sexe j’imagine… En plus, elle a failli tuer un autre étudiant. Il a retiré sa plainte, mais c’est pas net. Concentrez-vous là-dessus, tout est dedans. Fouillez c’est votre métier, et c’est pour cela que je vous paye.

 -  Très bien. Bonne journée, Monsieur.

 -  Maitre. Appelez-moi Maitre.

 -  Comme vous voudrez, c’est vous qui payez, au revoir Maitre.

En sortant sur le trottoir, Jules pose une grosse gerbe sur le bateau de l’entrée de l’immeuble. Des grumeaux de tailles diverses emplissent les rainures de goudron formant des croisillons. En reprenant sa respiration, cette image se grave dans sa rétine comme celle d’un tableau de peinture moderne. Il se sent bien mieux.

Un passant le regarde, écœuré, et Jules s’enfuit, avec la sensation de regards haineux posés sur son dos, de celui du concierge à ceux des passants, de Raymond et de tout le quartier.