Comme une brise irréelle,
Une rumeur dans les murs
Chuchote des mots impurs
Que même le jour ne cèle.

Elle serpente, cruelle,
Entre présent et futur,
Cette voix en clair obscur –
Ma raison se fait la belle.

Tout retourné les carreaux,
Cassé armoire et barreaux,
Mais les murmures persistent  ;

J’ai si peur du traitement,
Qu’on me déclare dément,
En vrai, est-ce que j’existe     ?