A l’agave pointue dont la sève est sucrée,

A l’esprit du soleil sous les traits d’un héron,

A la myrrhe ou l’encens, à l’haleine sacrée

Et les doigts de la fée annonçant Obéron,

Au déclin de l’aurore, à l’étoile émeraude,

A ce temple opportun pour qui veut un Hiram,

A ce droit, à ce dogme, à ce bon qui maraude

Et la loi résolue à la hache d’Ockham,

Je me dois de rêver pour qu’au sein du calice

Ne change en vin mauvais, en liqueur sans malice,

Le doux sang au reflet du rubis parangon,

Je me dois de rêver, de garder ma Pythie

En mon corps encombré par autant d’apathie

Pour brûler mais survivre au souffle du dragon.