Le "Prose Religion" de Nzinga était désormais plus qu'un simple livre ; c'était un phénomène littéraire. Un souffle nouveau dans le monde de la littérature, un cri perçant qui secouait les fondations mêmes de la société occidentale. Ce n'était plus simplement un texte, mais un message. Celui d'un jeune homme, né au cœur de l'Afrique, qui avait brisé les chaînes de l'oubli et du silence.

Les critiques, d'abord sceptiques, se mirent à reconnaître le génie brut du jeune auteur. Il était désormais sur toutes les lèvres, dans tous les salons littéraires, dans toutes les discussions intellectuelles. Des journalistes se précipitaient pour l'interviewer, des émissions le sollicitaient, et des conférences affluaient. Il parlait avec une ferveur et une conviction qui résonnaient dans les cœurs de ceux qui l'écoutaient. Nzinga, le jeune congolais de Kinshasa, était devenu un symbole de la littérature africaine moderne. Il incarna les luttes, les rêves et les souffrances de son peuple, tout en défendant des valeurs profondes de justice, de solidarité et d’humanité.

Les médias étaient captivés par sa capacité à lier son talent littéraire à une réalité politique brûlante. À chaque interview, à chaque conférence, Nzinga parlait de son pays, de la souffrance des Congolais, de la guerre, des injustices. Il n’avait jamais oublié d'où il venait, et il le disait haut et fort. Il évoquait les guerres civiles qui ravageaient l'Est de la République Démocratique du Congo, les inégalités, la pauvreté, et le sort de ses frères et sœurs africains à travers le continent.

"Je ne suis pas ici pour être une voix parmi d'autres," disait-il avec une détermination qui faisait taire même les plus sceptiques. "Je suis ici pour crier à l'injustice. Je suis ici pour montrer au monde que l'Afrique a une voix, et elle mérite d’être entendue. Nous ne sommes pas des ombres dans un coin du monde, mais des acteurs de notre propre histoire."

Ses prises de parole devenaient de plus en plus puissantes. Il gagnait un respect international. L’Afrique avait trouvé en lui un porte-voix, un défenseur des causes les plus humaines, et l’Occident le voyait maintenant sous un nouveau jour : non pas comme une curiosité exotique, mais comme une figure de proue de la littérature contemporaine.

Les critiques étaient unanimes. "Un auteur de cette génération, une plume qui mêle poésie, révolte et réflexion sur la spiritualité noire," écrivaient-ils. Le "Prose Religion" n’était plus seulement un livre : c’était une révolution littéraire.

Mais au milieu de ce tourbillon de succès et de gloire, Nzinga n'oubliait pas ses racines. Il n’avait jamais été question de se laisser emporter par l'éclat de la célébrité. Chaque émission, chaque interview, chaque conférence était l’occasion pour lui de rappeler au monde d’où il venait, ce qu’il portait dans ses veines, cette Afrique qu’il chérissait, qu’il aimait et qu’il défendait. Il parlait de ses parents, de sa mère, qui lui avait tout donné malgré l’absence d’un père, qui l’avait élevé seule dans les difficultés. Il n’était rien sans elle, rien sans son pays.

Un jour, lors d’une interview télévisée à Paris, un journaliste lui demanda s'il comptait un jour retourner en Afrique.

"Retourner ? Non, je ne retourne pas. Je reviens," répondit-il. "Je viens de là-bas. Kinshasa est mon cœur, et le monde sait que, peu importe où je vais, ma place est là-bas. C’est à Kinshasa que je trouve ma source d'inspiration, mon peuple, mes racines. C’est là que tout a commencé."

Les mois passèrent, et le succès de Nzinga ne cessait de grandir. Son livre, d’abord un flop, était désormais un bestseller. Le monde entier était suspendu à ses mots. Et avec le temps, sa voix devenait un modèle pour d’autres jeunes africains, non seulement écrivains, mais aussi militants, artistes et penseurs. Il avait prouvé que tout était possible, même quand on vient d'un endroit que le monde oublie souvent.

Mais au-delà des applaudissements et des succès, Nzinga n’avait pas oublié sa mère, restée à Kinshasa, en pleine guerre. Il savait qu’elle ne comprenait probablement pas toute l'ampleur de ce qui se passait avec son livre, mais elle savait, au fond d’elle-même, qu’il n’avait pas écrit pour la gloire. Il avait écrit pour porter une voix, pour rendre hommage à son peuple.

L'avenir s'annonçait différent. Nzinga avait une autre vision, un autre rêve. Il avait réussi à ouvrir des portes qu’on lui disait fermées à double tour. Il avait maintenant un projet bien précis en tête. Il allait retourner en Afrique, retrouver sa mère, la prendre dans ses bras, et lui montrer qu'il avait réussi. Et il ne comptait pas y aller seul.

Léna, sa fiancée, blanche, la petite-fille de M.Lemoine avait toujours soutenu ses rêves. Elle comprenait l’importance de son travail et l’impact qu’il avait sur les gens. Mais au-delà du soutien, elle était tombée amoureuse de l'homme derrière le livre, de sa passion, de ses idéaux et de son respect pour ses racines. Elle n’avait jamais été aussi fière de lui, et Nzinga, lui aussi, ressentait un amour profond et sincère pour elle. Leur relation n’était pas simplement un joli conte de fées. C’était une alliance, une promesse de se soutenir, de partager les rêves et les réalités.

Ils se préparaient donc pour leur voyage à Kinshasa, la ville qu'il avait laissée derrière lui, mais qu'il n'avait jamais cessé d'aimer. Un voyage, un retour aux racines. Un voyage pour voir sa mère, pour redécouvrir la terre de ses ancêtres. Et peut-être aussi pour prouver à lui-même qu’il n’était jamais allé aussi loin dans son rêve. Qu’il pouvait aussi être le messager, le pont entre les deux mondes. Nzinga et Léna allaient rentrer à Kinshasa, où l’amour et la révolution de la pensée se mêleraient sous un soleil de plomb.