La poussière soulevée par mes pas flotte toujours sur le monde. La piste s’étire à l’infini, baignée de la lueur de ce soleil qui pourtant échappe à mon regard.

Quelques feuilles mortes volettent mollement dans le lit chamarré de l’automne, à peine perturbées par ces premiers vents frais où s’éteignent mes soupirs.

Quel étrange sentiment, tant de pensées épuisées sur les récifs de mon esprit fatigué… où suis-je ?

Jamais vraiment là, jamais vraiment absent, les jours pour moi passent comme des songes.