W. Agency - Victoria

Law lève la tête. Un beau jeune homme, la trentaine, de type amérindien, se tient devant elle, trempé jusqu'aux os. Se levant elle lui prend sa veste puis, lui montre la chaise en face du bureau. Law s'éclipse dans la cuisine, pour en ressortir avec une serviette qu'elle tend au client :

— Je vous en prie, monsieur… ? interroge l'enquêtrice.

— Liam Lawrence.

Ren se tient debout à l'entrée observant la scène, pensive. S'essuyant le visage, Liam prend timidement la parole, il regarde la serviette entre ses mains :

— Mon amie a disparu depuis trois semaines, déjà... et la police ne fait rien. Il pleuvait quand nous nous sommes rencontrés, son regard bloqué sur le morceau de coton, le jeune homme semble ne plus pouvoir prononcer un mot.

Après un moment de silence Law l'incite à poursuivre :

— Dites-m'en plus.

— C'est dur, je n'y crois pas moi-même... je l'ai connue à la bibliothèque, l'Imperial College London Central Library. Il s'arrête, gêné. Law l'encourage d'un signe de la tête.

— Elle a disparu du jour au lendemain. Nous y avions rendez-vous tous les lundis.

— Elle... ? fit Law signifiant qu'elle n'irait pas loin avec ce genre d'indication.

— Siobhan, pardon. Je ne connais pas son nom.

— C'est fermée le lundi ? reprend Law.

— Non... Enfin si, mais comme elle y travaille, elle a le passe… La pièce se retrouve soudain plongée dans un lourd silence, sans raison apparente. Law expire, intriguée. Ren lance soudain.

— Vous savez où elle habite ?... on fait une perquiz underground...

— Pardon !? lance le client, quelque peu décontenancé par la réflexion de Ren. Law regarde son associée d'un air strict, puis d'un bref mouvement de la tête encourage Liam à continuer son récit. Il reprend, le doute dans la voix :

— Elle se rendait souvent au 10 Gloucester Square, sans doute pour voir de la famille. Je l’ai suivie plusieurs fois. Elle n’a jamais voulu me dire qui elle était vraiment. Je sais que ça doit vous paraître tordu, mais nous étions vraiment amis et je ne comprenais pas tout ce mystère autour de son identité.
Law finit par suivre l'idée de Ren, tous les trois se rendent à l’adresse.

*

10 Gloucester Square

Mortensen a crocheté la serrure du seul appartement qui semblait inhabité dans l’immeuble. C’est un beau deux pièces de quarante mètres carrés avec une petite entrée encadrée par deux portes. Celle sur la gauche mène à la salle d'eau, celle de droite s'ouvre sur le salon avec cuisine américaine et au bout, la chambre. Law scrute les lieux, pensive. Ren constate qu'il n'y a pas de traces de lutte, ni de lettre d'adieu. Elle se fige soudain.

— On dirait que Siobhan n'a jamais existé, s'exclame Ren.

L'associée se dirige vers la chambre, ouvre la porte, y jette un coup d'œil puis se tourne brusquement en s'adressant à Law :

— Viens voir.

L'enquêtrice se rend compte qu'elles pensent la même chose.

— La chambre est nette, le lit est fait, ça sent la lessive, ajoute Ren.

Law passe son doigt sur la table trônant au milieu du salon : la poussière y est dense. Elle soulève une chaise et découvre les marques des pieds. Effectivement personne ne vit ici depuis des semaines, si ce n’est des mois. Ren se tourne vers le client :

— Ça fait combien de temps que votre amie a disparu ?

— Trois semaines.

Le silence alourdit soudainement l'atmosphère. Law s'assombrit.

— Et vous êtes allé voir la police au bout de combien de temps ? poursuit Ren.

— Je suis allé les voir au bout de quarante-huit heures. Je vais tous les jours à la bibliothèque et je la croisais tout le temps en semaine. Mais maintenant que j’y pense, c’est seulement le lundi qu’on se voyait vraiment, qu’on se parlait... Quand nous nous sommes rencontrés, c'était un lundi...

— C’est peut-être le fantôme de la bibliothèque, allez savoir ? reprend la blonde, sur un ton ironique.

— Arrête ! lui répond sèchement Law, avant de sombrer à nouveau dans ses pensées.

Postés au milieu de l'appartement, le client et l'associée tentent d'analyser la situation. l'ex-inspectrice, fouillant les lieux à la recherche d'indices quelconques, tombe soudain sur un agenda rouge posé sur le bar séparant la cuisine du salon. Elle tourne légèrement la tête pour vérifier que personne ne la regarde et le glisse sous sa veste. D'un œil anxieux, elle fait le tour de la pièce, puis se rue brusquement vers la sortie.

— Ça suffit. On y va, y’a plus rien à voir ici.