L’indicible plainte d’une âme anéantie par l’inhumanité d’un entourage superficiel se complaisant dans un désarroi fictif propre à son imagination négative. Scénario néfaste, d’une vie passée, engloutissant le présent et l’avenir dans un néant destructeur. Et moi, immobile face à ta douleur. Ton esprit rôde, telle une âme maudite dans un monde empreint d’incompréhension. Pur enfer d’une vie terrestre généré par la simple bêtise humaine. Et moi, borgne cernée d’aveugles abrutis par leur égoïsme, leur faiblesse d’esprit. Tu pourrais toucher la lumière et pourtant... Déchirée, brisée, abandonnée par ta propre force de volonté, les yeux ouverts sur un panorama d’indifférence, d’une mesquinerie imposante… Ce rêve artificiel est ton seul refuge. La drogue.

*

W. Agency - Victoria

Law lit l'agenda rouge trouvé dans l'appartement de Siobhan, assise en tailleur dans son fauteuil de bureau tourné face à la fenêtre. Elle lève la tête, éprouvant une sale intuition concernant cette enquête.

— Il a recommencé... pourvu que non... tu rêves... imbécile... tu piétines comme une débutante !... je commence à regretter les USA, pense l'ex-flic à voix haute.

Ren arrive dans le bureau. Law cache l'agenda sous l'assise du fauteuil, se lève et s'assoie sur la table. Les deux jeunes femmes se regardent en silence. L'associée, hésitante, bredouille quelques mots :

— Je crois... tu... c’est lui ?

— Ça m'en a tout l'air... faudra surveiller le courrier, mais ça ressemble à son mode opératoire...

— Salaud !

— Oui. Au fait, tu as regardé dans la boîte aux lettres ?

— Attends, je descends ! Law retourne à son journal, replongeant dans sa lecture.

Enfin, tu ne sais plus quoi penser, tu ne veux plus rien faire, tu n’oses plus sortir de chez moi. Ce monde n’est pas fait pour toi. Ou plutôt, tu ne corresponds pas à ses critères de normalité. Les gens se droguent, se soûlent, ils ne s’intègrent pas. Alors ils s'abrutissent. Cependant, si cette société ne les détruit pas, c’est ce qu’ils se mettent dans le ventre qui finit par avoir raison d’eux... La mort pour seule confidente.

Mortensen sursaute à nouveau. Ren revient, affolée. L'enquêtrice se rassoit sur le bureau, sa collègue lui tend une enveloppe rouge :

— C'est lui, n'est-ce pas ?

Law ouvre l'enveloppe, tremblante. Jusqu'au dernier instant, elle espère que ce papier couleur de sang n'est qu'une simple lettre, que sa teinte n'est que pure coïncidence. Mais à la lecture des quelques lignes tapées sur la feuille, l'enquêtrice relève la tête, le visage décomposé.

*

Chasseur de chimères, toi l'ange déchu d'un autre monde. Ta quête sera ardue. Telle l'agonie d'une baleine échouée sous un soleil de plomb, ta douleur deviendra ton éternelle compagne. Ton étoile ne brillera plus pour toi. Il te faudra affronter de terribles épreuves si tu souhaites l'apprivoiser de nouveau. Chasseur de chimères, toi l'ange déchu d'un autre monde. Ton esprit te brûlera. Ta mémoire sombrera dans les abysses pour avoir défié tes dieux.

BlackHole.