Les beaux jours revenaient à Rum Cay, s'allongeaient pour des crépuscules aux couleurs presque irréelles.

La main de Beatrice se glissa dans la mienne. Près de St Marie Pier, une fête foraine s'était installée. Flonflons, ballons et une multitude d'odeurs. Celles gourmandes du pop-corn, de la barbe à papa, celles enivrantes de la bière, du jasmin dans les cheveux de ma compagne.

La cloche de Gosford Park sonna huit heures. L'ambiance était à la fête. En déambulant dans les travées, je saisissais les conversations des gens comme autant de rumeurs. Des mots épars volaient de ci, de là.

Les premières étoiles s'allumèrent, scintillantes comme des poussières de diamant sur la voûte vidée de tout nuage. Beatrice serra un peu plus fort mes doigts :

 " Il est temps pour moi de rentrer à New York, Richie.

 - Je sais. Reviendras-tu ? "

La brise de mer emporta sa réponse. Les astres venaient de refroidir.