Gabriel entre dans le bureau au petit matin, la bedaine triomphante, un grand sourire sur le visage, les dents aux quatre vents, le pas guilleret, une enveloppe kraft grand format à la main. Il n'a pas utilisé de coupe-papier et le revers collant a été éventré avec sauvagerie. Le lieutenant Page avale une gorgée de café, en savoure les notes de noisette, et pose le gobelet, impatiente.
 — On le tient, lieutenant !
 — Alors ?
 — Ce sont bien les cheveux de Marion. Le labo est formel. Le taux de concordance ADN est au delà de quatre-vingt-dix-neuf virgule neuf pour cent.
  Page étend les jambes, ramène l'une par-dessus l'autre, soupire, décroise les membres, les replie, et se lève, rayonnante.
 — Parfait ! Merci, Gabriel ! Contacte l'ambassade des États-Unis en France et informe les de la situation. Si besoin, cite le nom du commissaire. Dis-leur aussi que nous allons lancer la procédure judiciaire. Ah ! Et demande-leur aussi s'ils ont des informations à nous communiquer.
 — Et vous, lieutenant ?
 — Je vais prévenir les parents, et Cohen.

 Page, bouleversée, raccroche le téléphone. Entendre la mère de la petite Durand la remercier avec des larmes dans la voix lui a retourné le cœur. Elle a compris que les chances étaient rachitiques, pourtant son espoir parental s'est soulevé en trombe furieuse. Dans les sanglots, il y avait une foi presque religieuse. La jeune femme a peur de la prochaine fois, lorsqu'elle devra rappeler pour détruire ces gens. Elle devra rester glaciale, statue d'indifférence, et simplement égrener la réalité jusqu'à la tige sèche et dépouillée. Elle aimerait abréger l'affaire et les souffrances de cette famille, compatir à leur malheur, les serrer dans ses bras pour leur offrir la piètre consolation d'un soupçon de fraternité humaine... Il reste une infime possibilité qu'ils aient raison, que leur folie soit récompensée, génial pied-de-nez à l'habituelle cruauté du monde. Elle voudrait y croire, mais a conscience qu'il ne le faut pas. Faire un seul pas dans cette direction, c'est finir broyé par le marteau du malheur en même temps qu'eux, lorsqu'il tombera. Alors, les jambes un peu flasques, les tempes battantes, Page s'arrache à son siège.

 — Entrez, lieutenant. Je suppose que vous avez du nouveau ?
 Page hoche la tête et entreprend d'exposer les faits à son supérieur.
 — Doucement, lieutenant, doucement.
 Il a saisi son trouble et son excitation. Elle inspire une grande bouffée d'air et reprend plus posément. Élie Cohen l'écoute en silence au fond de son fauteuil en vapotant un liquide citronné.
 — Très bien, déclare-t-il lorsqu'elle achève son rapport. Bon travail, lieutenant. Je m'occupe d'appeler le procureur et le juge d'instruction. Le mandat d'arrêt sera prêt avant la fin de la journée. Considérez que vous l'avez déjà.
 — Merci, monsieur.
 — Ce n'est pas fini, lieutenant. Je vous donne l'effectif complet. Disposez-en à votre guise, mais retrouvez-moi cet homme et cette enfant. Si vous avez besoin de plus, demandez-moi et je passerai quelques coups de fil.
 — Bien, commissaire.
 — Vous allez l'avoir, lieutenant, encourage l'homme au teint chaud. Vous pouvez disposer.

 Page retourne à son poste. Gabriel est occupé pour plusieurs minutes. Elle est donc seule pour réfléchir au meilleur mode opératoire. La voilà en terrain inconnu, plus habituée aux caniches égarés qu'aux enfants enlevés et à la traque de criminels. Voilà neuf jours que Marion a disparu. L'avant-veille, ils ont trouvé des papiers signés quatre jours plus tôt. Son arithmétique primaire peine à lui revenir. Elle soustrait, additionne, retranche, obtient une date qu'elle pianote sur son clavier. Comment les retrouver ? Elle appuie au hasard sur les touches, obtient un magnifique « disofhzieforhbdsljhezfhoz », efface, recommence, supprime, se passe une main dans les cheveux, se prend la tête à dix doigts, les coudes sur le bureau, se gratte l'extrémité du nez avec un stylo, le mâchouille un peu, réfléchit, fait pivoter le siège et finalement se lève.

 — Gabriel !
 Page débarque, son subordonné est au téléphone. Il pose une paume sur le micro du combiné et tourne la tête vers elle, surpris et un peu agacé, hausse les épaules.
 — Quand tu auras fini, je veux que tu prennes une équipe et que tu retournes au domicile de James Douglas. Fouillez chaque recoin de la maison et du jardin. Retournez tout, si besoin. Que dit l'ambassade ?
 — Qu'ils n'ont plus eu aucun contact avec notre homme depuis au moins une semaine. Ils se montrent plutôt coopératifs.
 — Parfait. Si tu as quoi que ce soit, préviens-moi immédiatement. Je serai dans mon bureau.

  Depuis deux jours, il y a quelque chose qui dérange le lieutenant à propos du coupable. Comme un élément qu'elle aurait vu et que son cerveau refuserait de lui rappeler, un mot sur le bout de la langue, une sorte de murmure au creux de l'oreille, vaguement familier. L'impression la turlupine, mais elle ne se laisse pas distraire. Un encart apparaît dans le coin en bas à droite de son écran. Un courriel du commissaire. Une simple pièce jointe nommée « Mandat d'arrêt ». Signée du juge. Cohen a été efficace. Elle peut agir.

 Elle se jette sur le téléphone, compose un numéro, discute quelques minutes, raccroche, réitère l'opération avec un autre interlocuteur, et répète le processus une troisième fois, puis une quatrième et une cinquième. Avec le précieux document et le nom de son supérieur, personne ne lui oppose de résistance. Les contrôles routiers vont être intensifiés dans tout le département. Les douanes et la police aux frontières sont informées, ainsi que la SNCF et les aéroports de Paris. On va lui transmettre la liste des passagers ayant emprunté les vols internationaux la dernière semaine. Page s'autorise un sourire et va s'offrir un nouveau cappuccino.

 Les fichiers arrivent dans sa boîte de réception en fin de matinée, en même temps que l'agent Domino revient de son exploration. Lui et son équipe ont fait chou blanc sur les lieux. Le lieutenant décide de le renvoyer inspecter un plus large périmètre et interroger les voisins. Puis elle s'attelle à la lecture des données. Un fichier journalier, par vol, par compagnie aérienne, plusieurs dizaines de départs dans une journée, des centaines de passagers par avion... Une sacrée quantité de noms et de prénoms. Tous ces gens partis en voyage d'affaires ou d'agrément, et peut-être un dangereux criminel au milieu d'eux. Une aiguille dans une meule de foin, en somme. Pour ce genre de situation, il faut un aimant suffisamment fort. À défaut, Page espère pouvoir compter sur le concours des tout-puissants outils bureautiques. Elle commence par choisir les fichiers édités à la date inscrite plus tôt sur son écran et s'arrange pour les concaténer. Elle enregistre le fichier. Le logiciel ne répond plus. Trop de lignes dans le tableur, trop d'octets à traiter pour le minuscule processeur qui équipe son ordinateur portable.
 — Merde ! jure-t-elle en tapant le bureau du plat de la main.
 Elle relance l'application, qui lui demande si elle souhaite restaurer son travail.
 — Bien sûr que je veux restaurer, aboie-t-elle à haute voix tout en cliquant à l'endroit adéquat.
 Le lieutenant supprime les colonnes inutiles pour alléger l'obèse empilement de cellules. Le tableur reconnaissant accepte cette fois qu'elle procède selon ses désirs. Elle lance alors une recherche de « James Douglas ». Aucun résultat. Évidemment, cela aurait été trop simple. Elle soupire et s'arme de patience.

 Il lui a fallu plusieurs heures, mais elle a enfin sept fichiers propres, un par jour, toutes compagnies confondues. Et aucun ne mentionne Douglas. Cela ne signifie rien ; il est peut-être encore sur le territoire, ou dans un pays frontalier... Elle s'apprête à cliquer sur les sept petites croix rouges lorsqu'une nouvelle idée la traverse. Elle fait en sorte d'afficher les couples de mots commençant par des initiales précises et soupire de frustration tandis que ses yeux parcourent fiévreusement la liste des résultats. Jean Dupont, Jill Donovan, Jan Durschmeister, Jakob Dorwitzki... Non, cela ne donne rien... Jeannine Dormoy, Jacques Duregard, Joséphine David... Il n'a pas été assez stupide pour... Jonathan Delépine, John Doe... Un instant... Page interrompt sa lecture au niveau de ce nom. John Doe. Le pseudonyme américain de l'anonyme. Elle jette un coup d’œil au vol emprunté par le passager, sa destination. Se pourrait-il que... Son téléphone portable rugit et la fait sursauter. Le numéro lui est inconnu, l'indicatif étranger. Elle laisse passer une sonnerie, le temps d'une nouvelle recherche. Son cœur s'accélère et la chaleur lui monte aux joues. Elle appuie sur le combiné vert et cesse de respirer.

 — Allô ? Oui, c'est bien moi. Pardon ? Répète ? Qui ?
 Page manque de laisser tomber le boîtier. Un instant éternel, elle reste silencieuse et la petite chose continue de grésiller frénétiquement.
 — Mais comment as-tu eu... Oui, désolée, la surprise. Tu disais ? Quoi ? Pardon ?
 Elle a presque hurlé le dernier mot.
 — Attends une minute, de quoi tu me parles là ? Oui, bien sûr je me sou...
 Elle se rappelle, et l'avalanche de souvenirs la fait taire. Son interlocuteur poursuit le monologue entamé, l'interroge.
 — Oui, je note, bien sûr... C'est dingue ! Donc... Oui, j'ai. Un numéro ? Non ? Bon, j'imagine que ça ira. Tu veux faire... quoi ?
 Là encore, l'émotion soulève sa voix.
 — Non, non, il y a d'autres solutions, je t'assure que ça ira. Tu m'entends ? Je t'interdis de...
 Une tonalité répétitive lui répond.
 — Merde, merde, merde !
 Elle secoue la tête de colère. Elle sait ce qui lui échappait jusqu'ici, ce qu'elle trouvait familier, ce qui lui titillait l'esprit depuis la découverte de l'inscription sur le côté de la boîte, et, intérieurement, la jeune femme se maudit d'avoir si piètre mémoire. Il n'y a pas une seconde à perdre. Elle se rue hors du bureau, laisse la porte ouverte derrière elle, et court dans les couloirs du commissariat comme si les hordes infernales étaient à ses trousses, à la stupéfaction absolue de ses collègues dérangés dans leur calme routine. Elle entre dans le bureau de Cohen sans frapper, échevelée.

 Le lieutenant Page, de retour sur son siège, se mordille nerveusement la lèvre inférieure. Elle a fait tout ce qui était en son pouvoir. Il n'y a plus qu'à attendre et à espérer.