« You killed my future. So I kick your balls and spit on your face ! »

J'ouvre laborieusement les yeux alors que les paroles étouffées, mais énervées de ce groupe punk russe qu'Olga affectionne, braillent à travers le mur. Elle abuse tout de même. Elle pourrait me laisser récupérer. Je jette un œil à mon téléphone : dix-sept heures. Ok, j'ai assez dormi. Et pourtant, le troupeau d'éléphants cavale toujours dans ma tête. Je retourne sous ma couette et referme les yeux.

Olga surfe sur Links, le réseau social préféré des russophones. Alors que la musique féministe et engagée des Gang of Bastards coule dans ses oreilles, elle s'imagine sur scène, une main sur les cordes et sa chevelure blonde secouée en rythme. Comme elle aimerait reprendre la guitare... Elle n'a plus réussi à aligner trois notes sur son instrument depuis qu'elle est accro au crack. Elle aimerait reprendre, mais a trop peur d'avoir tout perdu et de devoir recommencer à zéro. Alors sa guitare reste accrochée sur son mur. Immuable et poussiéreuse.

Merde. Encore ces hallucinations ? Laissez-moi en paix ! J'avais espéré qu'un sommeil réparateur chasse ces artefacts étrangers. L'espoir est un trop grand luxe pour les miséreux de mon espèce. Tant pis. Puisque je n'arriverai pas à me rendormir, je me lève, enfile un jogging et décide de passer mes nerfs sur ma colocataire qui m'aura tiré de mes songes sans rêves et sans hallucinations.

J'ouvre sa porte sans frapper. Elle est vraiment en train de surfer sur Links. Ces hallucinations sont beaucoup trop réalistes. Ses grands yeux bleus s'ouvrent comme si un fantôme était apparu devant elle.

— Baisse la musique, Olga ! J'étais en train de dormir, putain.

Elle ouvre la bouche pour répliquer quelque chose, mais rien n'en sort. Je referme la porte aussi brusquement que je l'avais ouverte, puis traîne mes pas dans la cuisine pour me préparer un café. Je m'affale sur la petite table, en attendant que l'eau bouille, et enfouis ma tête entre mes mains. Des images surgissent à nouveau de tous les côtés. Elles ne sont pas à moi, je n'ai aucune idée de leur provenance. Mais ça fait mal. Diablement mal. Allez, souffle Ejay. Les effets de cette drogue finiront bien par s'estomper un jour. Ça ne peut pas durer indéfiniment, si ?

— Ejay, ça va ?

Je relève péniblement la tête vers Olga. Elle s'avance à pas prudents et vient s'asseoir en face de moi. Ce n'est pas le genre de « ça va ? » qu'on lance par convention. Elle s'inquiète vraiment pour moi. Il y a de quoi. J'aimerais pouvoir la rassurer, mais elle lit le dépit enraciné sur ma gueule de déterré.

— Bien sûr que non. Je n'ai plus aucun souvenir de vendredi soir à lundi matin.

— Aucun ?

— Non, rien du tout, nada. Je me suis réveillé ce matin sur un parterre de fleurs à l'autre bout de Paris sans le moindre souvenir.

La cafetière siffle ; le breuvage est prêt. Je me lève pour me servir une tasse. Elle bégaye.

— Tu m'as envoyé un message samedi. Pour me dire de ne pas m'inquiéter, que tout allait bien, que tu passais juste le week-end chez un client. J'ai essayé de t'appeler, mais tu ne répondais pas. Tu ne t'en souviens pas ?

Je soupire et reviens m'asseoir avec mon café chaud entre les mains. Je gobe une gorgée et me brûle la langue. Cette boisson a beau avoir de nombreuses propriétés, celle de faire disparaître les maux de tête n'en fait malheureusement pas partie.

— Non, je ne m'en souviens pas.

J'ai l'impression de me répéter. Je retourne enfouir ma tête entre mes bras. Ils me semblent d'un meilleur réconfort que ce café serré. Ma voix est frêle et chevrotante quand je poursuis le récit trop bref de mon week-end.

— On m'a probablement drogué, séquestré et violé. Alors je ne pense pas être celui qui t'a écrit ce message.

Oh mon Dieu, mais c'est grave... Il faut aller à l'hôpital...

La mention de l'hôpital m'horripile plus que nécessaire. Bien sûr que j'aimerais pouvoir y aller : faire tester mon sang pour savoir quelle affreuse drogue m'a été inoculée et continue à me martyriser, attendre qu'on me dise que tout ira bien, qu'on me donne un traitement pour faire passer cette horrible migraine... Mais je ne peux pas y aller et Olga le sait très bien. Je me redresse brusquement et ne prends pas de gants avec elle. Mettons cette saute d'humeur sur mon état exécrable.

— Sans déconner ! Mais l'hôpital ? Sérieusement ? Tu sais bien que je n'ai aucune assurance, aucun papier et si j'y vais en disant que j'ai été drogué à mon insu, un signalement sera fait à la police et je me retrouverai avec encore plus d'emmerdes sur le dos !

Olga me toise, livide. Je lui ai fait si peur que ça ? Allons, ce n'était qu'un petit coup de sang ; sans emphase étant donné mon abattement. Elle se remet à bégayer.

— Je... je n'ai rien dit.

Je fronce les sourcils.

— Comment ça ? Mais si, tu viens de dire : « Oh mon Dieu, mais c'est grave, il faut aller à l'hôpital. ». Tu ne l'as pas dit ?

Elle secoue la tête en déni. Non ? Vraiment pas ? Je soupire. Ces hallucinations commencent à devenir sérieusement handicapantes.

— Désolé, c'est un effet secondaire de cette drogue qu'on m'a administrée. J'ai des hallucinations depuis que je me suis réveillé.

Olga n'a pas l'air d'imprimer ce que je dis. Elle me regarde toujours aussi tétanisée qu'une carpe qu'on aurait sortie de l'eau, le crochet à la bouche.

— Je ne l'ai pas dit, mais je l'ai pensé.

— Quoi ?

— À quel chiffre je pense là tout de suite ?

142

Je secoue la tête. Mais qu'est-ce qu'elle raconte comme connerie ?

— Mais de quoi tu parles, Olga ?

— Dis-moi juste à quel chiffre je pense, s'il te plaît !

142

Je masse mes tempes. C'est ridicule. Ce n'est pas possible, je vais lui donner son chiffre et elle me dira que je me trompe. Tout simplement.

— Comment tu veux que je sache ça... 142 ?

Elle bondit de sa chaise et se met presque à crier. Sa voix trop haut perchée perce mon crâne à vif et résonne dans ma caboche.

— Oh mon Dieu, Ejay ! Tu es un Alter !

— Un quoi ?

— Un Alter ! Par pitié, même si je sais que tu ne traînes pas sur Internet, tu en as forcément déjà entendu parler !

Je fouille dans ma mémoire. Sa mémoire ? Je relie les éléments. Cette rumeur se répand depuis quelque temps déjà. Une petite poignée de vidéos ou de posts sur les réseaux sociaux ont émergé de personnes assurant avoir développé des dons de télépathie. On a fini par les appeler les alter-neuraux. Alters, en abrégé. Mais ce n'est qu'un racontar à la mode, comme ces témoignages de gens qui avaient, soi-disant, été enlevés par des extraterrestres. Depuis quand une farce sur Internet peut-elle être vraie ?

— C'est des conneries ces histoires ! Des gens qui s'inventent des pouvoirs magiques pour se rendre intéressants. Ça n'existe pas pour de vrai.

— La preuve que si.

Je plisse mes paupières très fort pour m'effacer la vision de ses yeux pétillants d’excitation. Je ne vois aucune raison de se réjouir de cette situation.

— Refais ton truc avec les chiffres... J'ai dû avoir de la chance tout à l'heure...

Repousser l'évidence ? Qui a parlé de se voiler de la face ?

— D'accord.

45.

Pitié, faites qu'elle n'ait pas pensé « 45 ». Ma voix sort écorchée de ma gorge.

— 45 ?

Je voudrais pouvoir écraser, aussi sûrement qu'un mégot de cigarette, le sourire triomphant qui barre son visage.

— C'est un cauchemar, lâche ma voix plaintive. Sortez-moi de là...

— Un cauchemar ? Mais tu délires, Ejay ! Tu as un don. C'est une chance !

Une chance ? Je m'étrangle.

— Une chance ? Si tu savais l'état de ma tête en ce moment, tu me tuerais par compassion. J'ai l'impression d'avoir un troupeau de buffles qui charge dans mon crâne.

Elle repose ses fesses sur sa chaise et se penche sur moi avec son air de maman poule. Quand bien même elle est plus jeune que moi.

— Les gens disent pareil dans les vidéos, que c'est insupportable au début, puis le cerveau s'adapte au bout de quelques jours, qu'après ça ils peuvent choisir de ne pas écouter les pensées...

— Est-ce que ces gens racontent aussi qu'ils se sont fait agresser, qu'ils ont oublié deux jours de leur vie avant d'avoir ce « don incroyable » ?

Même si Olga ne lit pas mes pensées, je crois que l'ironie dans mes derniers mots est suffisamment palpable. Elle tire une moue et je n'ai pas besoin qu'elle réplique pour connaître d’avance la réponse.

— Ils disent, pour la plupart, que c'est arrivé à la suite d'un choc : accident, réflexe de survie, perte d'un être cher... Mais ils ne parlent pas d'amnésie.

— Bien. Parce que j'espère encore que tout ceci n'est qu'un effet secondaire indésirable d'une drogue qu'on m'a inoculé pour me faire perdre la mémoire.

— Sauf que tu ne seras jamais fixé tant que tu ne vas pas faire d'examens, soupire-t-elle.

Mais Lucas saurait sans doute. Il connaît toutes les drogues, lui.

C'est vrai que ce n'est pas con. Je devrais sans doute aller faire un saut dans sa cuisine pour lui poser des questions à ce sujet. Mais une chose à la fois. Ma tête souffre déjà assez comme ça. Je me masse les tempes et tente de reconsidérer l'hypothèse d'Olga, cette histoire d'Alters... Difficile de faire autrement : elle ne pense plus qu'à ça.

— Il y a quand même une chose que je ne comprends pas, dis-je. Si tout ceci est vrai. Si des gens ont vraiment des dons de télépathie, alors pourquoi est-ce que cela reste à l'état de rumeurs ? Cela aurait dû être confirmé depuis le temps, et passer dans les médias officiels, non ?

Elle s'empare de ma tasse de café et sirote une lichette. Je n'ai pas le temps de l'inviter à aller « poliment » se servir sa propre tasse, qu'elle me répond avec une pédagogie presque arrogante.

— Mais parce qu'aucune instance politique officielle n'a envie qu'un scoop pareil soit officialisé ! Tu imagines le bordel que ça foutra le jour où les gens pourront soupçonner leurs voisins, leurs collègues ou n'importe quel passant dans la rue, de pouvoir fouiller leurs pensées, leurs vies et leurs historiques ? C'en sera fini de la vie privée ! Déjà qu'il ne nous en reste plus beaucoup avec l'anonymat banni sur Internet, les Blackphones avec GPS impossible à désactiver et la vidéosurveillance en continu...

— J'entends bien, la coupé-je. Mais de là à nier le nez au milieu de la figure, c'est un peu gros.

Elle tourne la tête à droite et à gauche, comme si elle s'attendait à être espionnée, puis baisse d'une octave pour s'ajuster au ton de la confidence.

— Certains parlent d'une conspiration, que ce serait causé par un médicament que Geneware commercialisait il y a vingt ans et qui aurait engendré des mutations génétiques.

Je la dévisage avec une profonde lassitude. Une conspiration ? Sérieusement ? N'est-ce pas criminel à son âge de gober encore les théories du complot de bas étages ? Mon regard atterré ne semble pas l'alerter, elle continue à étaler l'état de ses recherches.

— C'est pour gommer leur responsabilité qu'ils cherchent à étouffer le scandale. On parle d'enlèvements, voire carrément de meurtres !

Est-ce que cette fille a bien compris que j'étais déjà au bout de ma vie après avoir été potentiellement drogué, séquestré, torturé et violé ? Avait-elle vraiment besoin d'en rajouter une couche en me parlant de menaces de mort ? Je me sens livide et vide. Comme j'aimerais retourner me coucher...

Hélas, je dois encore mettre les choses au clair avec Olga, parce que je sens son emballement et son excitation.

— Si ce que tu dis est vrai, Olga, alors mieux vaut garder cela absolument secret. N'en parle à personne, s'il te plaît.

Elle tire une moue. Je vois d'ici sa déception de ne pas pouvoir rédiger sa story sur FameFactory en mode « comment j'ai débusqué mon coloc Alter ». Elle voit d'ici les likes et autres commentaires enthousiastes s'envoler. Mais au fond d'elle, elle sait que j'ai raison, que si elle tient, ne serait-ce qu'un minimum, à ma personne, alors elle doit garder le silence. Pourtant, je la vois esquisser une dernière pirouette réflexive.

Même pas Igor ?

Je m'insurge.

— Surtout pas Igor ! C'est vraiment la dernière personne qui doit être au courant.

Ses cils papillonnent avec étonnement.

— Mais pourquoi ? Je veux dire... Igor a un grand réseau. Il en saura probablement plus sur les Alters que les rumeurs qui circulent sur Internet. Et puis, il peut t'aider ! Il peut enquêter, découvrir ce qui t'es arrivé ce weekend...

Ma tête tourne et mes pensées s'embrouillent avec les siennes. Qu'Olga et moi entretenions des opinions divergentes au sujet de notre patron n'est pas une révélation, il est néanmoins radicalement différent d'y être confronté de la sorte. Ma jeune colocataire ne tarit pas sa reconnaissance pour cet enfoiré d'Ukrainien proxénète, trafiquant et baignant dans un tas d'autres pans de la criminalité que je préfère ignorer. Après tout, cet homme l'a sorti de la rue. Il m'a aussi sorti de la rue. Mais je ne parviens pas à le piffrer pour autant. Peut-être se comporte-t-il mieux avec elle qu'avec moi parce qu'elle est une femme à son goût. Oui, c'est le cas, en fait.

Je la coupe.

— Non. Pas Igor. Je ne lui fais pas confiance. Et c'est un arriviste de première. Dieu sait quel moyen il trouvera pour exploiter ce truc...

— Justement ! Toi qui te plains de ne pas gagner assez d'argent... Imagine ce que tu pourras négocier avec Igor contre tes « services d'Alter »...

Il paraît qu'on lit mal l'agacement sur les traits des Asiatiques, mais là, je pense qu'elle peut difficilement passer à côté. Elle capte le message muet de mes expressions faciales et soupire.

— Ok, ok, si tu ne veux pas, je ne lui dirai rien.

— Promets-le-moi.

Elle croise les doigts solennellement et énonce :

— Je te jure que je garderai le secret pour moi.

— Tu es au courant que le croisement de doigt permet de briser ta parole ?

— Ah bon ? (Elle fronce les sourcils, ils n'ont visiblement pas ce genre de coutume en Russie.) Je croyais que ça servait à renforcer la promesse...

Même dans mon état délétère, je réussis à pouffer de rire devant sa confusion. Elle réitère son engagement. Quand bien même je vois déjà, qu'au fond d'elle-même, elle sera incapable de tenir sa langue auprès d'Igor. Mais que puis-je y faire ?

Elle finit mon café et se lève. Elle doit justement aller voir notre patron. Elle a de l'argent à lui rendre. D'ailleurs, ne devait-elle pas me rembourser quelque chose à moi aussi ? Merde, elle a oublié et j'ai oublié. Tant pis.

Je suis presque soulagé de la voir partir. Ça me fait du bien de me retrouver seul. Je peux me ressourcer, détendre les tensions dans ma tête. Je dissous une aspirine et grimpe sur le comptoir pour m'allumer une cigarette sur le rebord de ma fenêtre. Tiens ? Mon paquet est plein. Quand est-ce que j'ai racheté des cigarettes ? J'avale les lattes et laisse voguer mon esprit.

La voisine du haut réclame des caresses à son chat. Celle du dessous pleure intérieurement sur ses enfants infernaux qui refusent de ranger leur chambre. Le voisin de gauche râle contre ces salauds d'immigrés qui s'engraissent d'allocs. Celui de droite rêve de serrer son crush sur Match. Il n'a pas baisé depuis trois semaines.

Bizarrement, ma tête ne tambourine plus. Est-ce que l'aspirine fait son effet ?

Bien. Maintenant, par où commencer ? Peut-être par Lucas. Ça fait longtemps que je n'ai pas vu mon ex. Pas que nous soyons en froid. C'est juste compliqué avec lui. Ça a toujours été compliqué. Mais pour une fois que j'ai un prétexte pour lui rendre visite, je ne vais pas me priver.

Je descends de mon perchoir, m'habille et enfile des chaussures. De toute façon, je n'ai plus sommeil et je ne me vois pas dormir avec les voix de mes voisins qui envahissent mon cerveau. Je ne prends pas la peine de prévenir Lucas. À cette heure-ci, il doit être en train de cuisiner et il ne regarde jamais son téléphone quand il est concentré sur son batch.

Par contre, je loue un vélo pour y aller ! Pas question de revivre l'enfer des transports en commun.