L'amour et la haine,

Comme perclus l'anachorète,

Toujours seule m'enchaînent,

Si loin du drageon des corètes,

Ces jeunes pousses futiles et généreuses,

Dont jamais le parfum ne me rendra heureuse.

Hélas, je m'y prélasse...

Que quelqu'un ardemment,

Aspire la sève de mes sentiments.