21 juin 2018, Aube.

Cher Journal, Ce matin, je me suis levée à 7 heures. Pour rien, pour le plaisir. J'aime le calme et la solitude de l’aube, lorsque si tôt on se croit seul éveillé au milieu de la ville endormie. Même l'été, le ciel n'est pas encore dégagé. Même à Paris flotte un parfum de temps suspendu et d'humidité latente propices à la création.

Papa dit toujours que plus on se lève tôt, plus la journée sera productive, qu'importe les heures de sommeil accumulées. D'où viennent cette énergie décuplée à neuf heures du matin et cette mollesse brumeuse et opaque qui nous précède la journée durant lorsqu'on se lève à midi ? Moi qui aime le soir, qui commence à m'éveiller vers treize heures après une grasse matinée prolongée jusqu'en début d’après-midi, je connais pourtant le secret des matins. J'en apprécie l'atmosphère.

Parfois, j'aime que la nuit et l'aube se rejoignent dans l'ivresse. J'aime déambuler dans les rues noires qui m'appartiennent, respirer les trottoirs qui se parent peu à peu d'une lueur bleutée, et voir les gens se les réapproprier en couleurs. Une croyance populaire décrète que l’ambiance de toute l'année calendaire sera déterminée par le 31 décembre : si le Nouvel An est bon, l'année sera bonne ; s'il est désastreux, l'année à venir le sera aussi. Parfois, je me plais à imaginer que les jours sont faits comme ça, que seule la matinée donne le ton et que si je dors jusqu'à tard, la journée sera empreinte de sommeil et de paresse.