C'est un homme robuste à l'envie frénétique,

Aux enjambées teintées de joyeux nonchaloir.

Depuis qu'il est né il souhaite pouvoir

Toujours aller plus loin, yeux clos et amnésiques.

Il participe à ce marathon de l'espoir

Qu'est sa vie, qu'est son temps, son vol paralytique

D'oiseau blanc combattant la terreur élastique

Qui toujours à la fin vous plonge dans le noir.

Cette peur apatride, immortelle, inconnue

Touche ceux qui se croient plus sveltes qu'un photon :

Le Temps saisit ceux qui sont fous tel Phaéton.

S'entassent toutes les dépouilles biscornues

Mutilées par l'obscur coureur – et par l'effort

D'en réchapper – connu sous le nom de la mort.