Torche humaine en devenir, Paul se roula aussitôt dans l'épais manteau blanc pour étouffer le feu. En dépit du succès de l'idée, son cou et son visage souffrait de brûlures au second degré. Il accourut dans la maison et retourna à l'étage libérer Sabine de sa cellule.

— Mais qu'est-ce que t'as foutu ? s'écria-t-elle en constatant les dégâts physiques.

— Appelle les pompiers, il va y avoir le feu au bout du jardin. Moi, je vais aux urgences. J'appellerai Lionel pour qu'il vienne me chercher. Je me barre d'ici. J'en ai plein le cul de ces conneries, plein le cul d'attendre la mort sans être père, plein le cul de notre vie de vieux croulants. On a la quarantaine et on croirait vivre en maison de retraite. Besoin d'une pause. Quand t'auras choisi entre tes jeux à la con et notre vie, fais-moi signe. Mais je te le dis, et pourtant tu sais que tes délires me les brisent menu, ce jeu est maudit.

— Non, ne m'abandonne pas encore, s'il te plaît. J'ai besoin de toi.

— T'abandonner ? Mais qui de nous deux a abandonné l'autre en premier en le faisant passer après tout le reste, hein ?

— Laisse-moi venir avec toi à l'hôpital au moins.

— Non, j'y vais seul.

Paul composa le quinze, expliqua sa mésaventure et se rua dans la salle de bain, sous les conseils avisés du médecin régulateur : eau froide sur le visage, le temps que le S.A.M.U. se transporte jusqu'au domicile. Sabine, pendant ce temps, macérait dans sa culpabilité tout en préparant les affaires de Paul dans un sac de sport, sorti du dressing.

L'ambulance se gara devant la maison pour embarquer Paul. Pas un au revoir. Rien.

Sabine attrapa le téléphone laissé sur le rebord de l'évier de la salle de main, prête à signaler le départ de feu aux pompiers. Or, depuis la fenêtre, elle avait vue sur l'intégralité du jardin, tout en longueur… Pas une seule flamme à l'horizon.

Elle descendit, attrapa sa doudoune puis partit vérifier avant de faire déplacer une équipe de professionnels pour rien. Cela lui permettrait de constater, dans la foulée, si le jeu avait bel et bien été détruit. Préférant éviter de trop se mouiller les jambes, elle marcha dans les pas de Paul jusqu'à atteindre l'abri. Une odeur d'alcool se dégageait du fond noirci. Sabine ne nota la présence ne fût-ce que d'une braise ou d'un spectre de fumée. En revanche, elle retrouva son jeu, cartes rangées dans la boîte, parfaitement intacte et propre. Bizarrement, elle lui parut même en meilleur état que le jour de son acquisition. Peut-être fabulait-elle sous l'emprise de ce cataclysme émotionnel.

De retour dans la maison, elle attrapa un chiffon et astiqua la boîte machinalement en repensant aux quatre vérités dont Paul l'avait lardée avant son départ. Lui donner tort serait de l'authentique mauvaise foi, mais c'était tout simplement plus fort qu'elle. Ce don, cet art, ces pratiques, trouvaient leur source dans son passé, lui évoquaient le souvenir de sa grand-mère et de sa mère. Y renoncer serait à ses yeux éloigner ses proches, bafouer leur mémoire. Ce serait renoncer à sa passion, qu'elle savait pourtant dévorante. Autrement dit, c'était inconcevable. Contre-nature. Et cette tendance que Paul avait de blâmer sa stérilité l'insupportait au plus haut degré. Elle n'avait rien demandé. Après tout, Paul avait sûrement raison. Un break s'imposait.

— Qu'il aille engrosser sa grosse pute ! s’époumona-t-elle, le souvenir de la maîtresse refaisant surface.

Cette incartade avait brisé toute confiance, même s'ils faisaient mine, dans la mesure du possible, d'occulter cette dérive. Mais elle était ancrée dans leur relation pour toujours.

Sabine s'effondra, incapable de croire les mots qu'elle venait de prononcer, qui pourtant reflétaient l'absolue pureté de son mal-être. À l'époque, sa mère martelait que recoller les morceaux fonctionnait rarement sur le long terme. Les fissures demeurent apparentes, quoi qu'on fasse.

Son téléphone s'affola. Mr Delgotte rappelait.

— Allô ?

— Madame Pruvet, désolé de vous déranger. C'était pour vous dire que ma voiture a été volée tout à l'heure alors que je sortais de l'hôpital. Je vais aller porter plainte, mais franchement, chapeau. Je crois que vous avez atteint le sommet de votre art.

— Oh, je suis désolée ! Depuis ce matin, ça n'arrête pas. Vous savez, le nouveau jeu ? Eh bien, pour l'instant, il est en fait d'une efficacité redoutable. Bien plus que tous les autres.

— Bon, dans un sens, ça veut dire aussi que vos prédictions sur la santé de ma femme et moi-même sont vraies aussi. C'est d'ailleurs ce qui compense la perte de ma bonne vieille draisine. Allons bon, ce n'est que matériel. Je dois vous laisser, j'arrive au poste. Au revoir.

— Au revoir, monsieur Delgotte.

Sabine n'en revenait pas. Elle était désormais convaincue de pouvoir prédire l'avenir comme jamais, d'annoncer chaque évènement avec une précision hors du commun. De sauver des vies.

— Et Paul qui voulait te carboniser… Qu'il aille se faire foutre, lui et ses convictions de matérialiste à la con. Pareil pour sa pouffiasse. Qu'ils aillent tous se faire foutre !

Une vraie furie, sans pour autant se reconnaître dans cette peau. Elle pouvait piquer des crises de nerfs, mais de telles se raréfiaient. Quelque chose avait changé depuis la veille, quelque chose qu'elle peinait à expliquer.

Prise d'un regain inopiné de force, elle s'installa et acheva le programme de la journée. Boîte et cartes paraissaient flamboyantes. Comme redevenues vierges de toute utilisation. Sabine ne prêta même plus attention à ce changement. Tout ce qu'elle désirait à présent, c'était achever les tirages. Il n'en restait plus qu'un. Et pourquoi pas au cabinet. Nouvel appel.

— Allô, Monsieur Delangini ? C'est Madame Pruvet, la voyante.

— Oui, bonjour.

— Je voulais savoir si vous pouviez venir avant l'heure convenue ? Le programme de la journée a quelque peu été chamboulé. D'ici trente minutes, ce serait possible pour vous ?

— Parfait, à vrai dire, ça m'arrange même, s'exclama-t-il en roulant les « r » comme un pur italien.

— Très bien. Je vous attends. À tout de suite.

— Gracie mille.

Il raccrocha. Sabine ressentait le charme de la Botte à travers le téléphone. Elle visualisait un homme plus jeune, genre brun ténébreux comme elle les aimait. Puis elle repensa à son brûlé :

— Pauvre petit Paul, il se fait refroidir la tronche à l'hôpital. Ça lui fera les pieds !

Elle se changea dans la chambre, attrapa manteau, sac et clés de voiture. Direction, le cabinet.