— D'autres « couacs » au cours de l'enfance ?

— Les coups de martinet sur les jambes. Saloperie de lanières en cuir. Un héritage transmis de génération en génération. Ça n'en faisait pas des parents maltraitants pour autant.

— Certes, mais c'était tout de même violent pour un enfant, non ?

— Je ne sais pas. À l'époque, la gifle, la fessée, les coups de règle, le tirage de patte… On n'en faisait pas toute une histoire. Pas comme aujourd'hui. Pour en revenir à la colère, je ne sais plus exactement vers quel âge, mais je commençais à avoir des pulsions, des coups de sang inexpliqués. Je me souviens avoir attrapé les poissons rouges dans la mare et les avoir claqués sur la terrasse. Mes parents ont pensé que c'étaient les chats du quartier qui avaient massacré ces cons de poissons. Idem pour le chien. Je lui tapais dessus sans raison. Vraiment. Pourtant, aujourd'hui, vous voyez, faire mal à un animal, pour moi, c'est impensable. Aucun animal ne mérite de subir la violence. Sauf peut-être les chats, quand ils vous griffent ou vous mordent alors que vous les caressez. Et encore, ils le font pour une bonne raison. J'avoue quand même que ça, ça a le don de m'énerver ! Mais bon, je ne peux pas trop leur en vouloir. Moi aussi, je sais jouer à ce petit jeu.

— C'est intéressant. Peut-on « mériter » d'être violenté, torturé ou exécuté selon vous ? En tout cas, je vois que cela vous fait sourire.

— Quel est votre avis là-dessus ?

— Je ne suis pas quelqu'un de violent. D'un point de vue général, la violence peut être utile voire nécessaire. Pour stopper une guerre par exemple.

— Et d'un point de vue individuel ?

— La violence n'est pas la meilleure solution la plupart du temps.

— Et pourtant d'une efficacité redoutable. Pour moi, c'est une évidence. Chacun ici-bas mérite de vivre ou de mourir, tout simplement. Chaque vie a une valeur propre.

— Donc selon vous, la vie d'un animal aurait une valeur supérieure à celle de certains humains ?

— J'aime votre perspicacité, mon cher Edmond. Vous avez des animaux de compagnie ?

— Oui, un labrador.

— Moi aussi, j'avais un chien. Par chance, il est mort juste avant mon incarcération. De sa belle mort. Hannibal. Un épagneul breton. Il avait toujours cette manie de me lécher les mains après… Ah, il avait le goût des bonnes choses. Tel chien…

— Vous avez pleuré sa mort ?

— Un peu, oui. Ça vous surprend ?

— Non.

— C'est presque rassurant.

— Vous avez besoin d'être rassuré ? À propos de quoi ?

— Plutôt de trouver des réponses. Sur ce que je suis. Il reste, comme qui dirait, des zones d'ombre.

— Je vois.

— Pour répondre à votre question, oui, la vie des animaux peut être de très loin plus importante que celle d'humains. L'animal ne fait qu'écouter ses instincts primaires. Pour survivre. L'humain, lui, commet le pire pour des raisons abjectes, intéressées. Par pur égoïsme.

— N'est-ce pas ce le genre d'actes que vous avez vous-même perpétré ?

— J'ai écrasé des cafards. Je ne vois pas en quoi c'est abject ou intéressé. C'est presque de la charité.

— Qu'est-ce qu'un cafard à vos yeux ?

— Un nuisible à l'origine de l'enfer dans lequel nous vivons tous aujourd'hui.

— Pouvez-vous être plus clair ?

— Au fond, je suis un idéaliste désillusionné, mais inapte à la résignation. De nos jours, on tolère trop d'écarts, on veut instaurer la rigueur avec des gants de velours, faire régner l'ordre sans trop hausser le ton. Et quel est le résultat ? Le chaos, le chacun-pour-soi et surtout le-tout-pour-ma-gueule. Beaucoup de gens ne finissent par respecter les règles qu'avec un couteau sous la gorge. Tenez, voilà un exemple concret : vous attendez pour vous engager et une voiture arrive au loin à vive allure. Vous attendez pour le laisser passer et la voiture tourne avant sans avoir mis son putain de clignotant. Tout ce que je vois à ce moment-là, c'est la nécessité d'un rappel à l'ordre.

— Tout ça pour quelques secondes de perdues dans une vie ? Rien de grave, en somme.

— Je me fous de perdre quelques secondes. C'est le principe. Si chacun respectait les règles et les codes, nous n'en serions pas là aujourd'hui.

— Vous êtes conscient que votre combat est perdu d'avance ? Certains humains manquent tout simplement d'intelligence ou sont distraits, ce qui leur fait commettre de petites fautes.

— Qu'ils ne commettraient plus une fois sanctionnés.

— Parmi les meurtres que vous avez commis, combien ont été motivés par ce besoin de sanctionner autrui ?

— Une grande majorité, je n'ai pas compté.

— Et les autres ?

— L'expérimentation. La recherche de réponses.

— Vous dites que ces personnes « méritaient » de mourir à cause de leur comportement. Autrement dit, que leur existence n'avait pas suffisamment de valeur pour continuer d'être.

— Exact.

— Votre propre existence, d'après vous, a-t-elle une valeur supérieure à la leur ?

— Sans le moindre doute. Je vois parfaitement où vous voulez en venir, mais voyez-vous, Ed, mes actes avaient des répercussions positives immédiates. Grâce à moi, deux jeunes enfants ne tremblent plus en rentrant chez eux. Une femme ne retournera plus aux urgences en prétendant qu'elle a encore glissé dans les escaliers. Je ne vais pas vous faire la liste. Mais oui, je pense que la fin a justifié les moyens. Autre certitude, éliminer toute cette mélasse humaine apporte bien plus aux gens que de publier des livres sur les tueurs ou de tromper sa femme avec son éditrice…