- Je dois absolument rejoindre Cyclope, et puis aussi Pinkie...

L'avion en s'écrasant avait profondément labouré le sol de latérite, brisant les eucalyptus du bush australien sur une trentaine de mètres. Avec difficulté, Isabeau bascula sur le côté, et fut parcourue de frissons de la tête aux pieds. Le pilote la regardait, le regard fixé sur un point juste au dessus du crâne, et il souriait, un rictus plutôt, avec à droite de sa bouche du sang séché qui avait coulé, noir du bourdonnement des mouches.

Il tenait à deux mains la branche brisée qui lui avait traversé le corps, perforant le cockpit, sectionnant la colonne vertébrale. Il était mort. Isabeau était seule. Seule à nouveau. Elle repensa à cette annonce par téléphone, il y a trois ans, un son crachotant difficilement compréhensible, mais le sens était clair. La mort de ses parents. Dans les même circonstances, et pour elle le même sentiment d'effondrement. Mais elle était vivante.

Elle se tourna de l'autre côté.

Dehors, dans le ciel bleu implacable, sur le rebord de la falaise, s'envolaient par vagues successives au gré du vent, du sein de la valise éventrée, billet par billet, comme un corps se vidant peu à peu de son sang. Isabeau pleurait en regardant.

- Jon...

Murmura-t-elle avant de sombrer à nouveau, songeant à leur rencontre, au temps où elle pouvait contempler, insouciante, le monde entier du haut de Combrigal.