Les mots qui se dessinent
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Il y a des mots qui se dessinent
D’autres qu’on ne peut qu’entrevoir
Des syllabes à la plume fine
Aux pensées informes et noires
Des mots si beau, si bien encrés
D’autres cachés sous des ratures
Mais qui sont les faux et les vrais
Partout on ne lit qu’imposture
La vérité on ne peut que
la penser et jamais l’écrire
Vous l’avez rendu apathique
En essayant de la décrire
A trop penser le sens, on perd
la substance des mots ; Cherchant
la forme, à faire de beaux vers
On perd ce qui était dedans
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