Ses doigts caressent

les orages bruns

pendant qu’il danse

dans les ravins.

Il voudrait courir

(encore sur la berge

pour te chercher)

sur la boue brûlante

où tu as laissé mourir

vos pleurs blancs.

(Ses pieds traînassent

sur la terrasse)

les eaux croupies

avalent les trains

qui coupent les pluies

qui mouillent tes mains.

À bout de bras

sur les branches

il tend les doigts

et puis se penche

(et tu t’enfuis.)

Lessivé sous la pluie

il passe son temps

à crier aux trains

qui passent souvent

de te ramener à lui.