L’exhalaison fumée me dit que j’ai gagné

Un espace oublié par l’esprit qui connaît

Et la crise et la transe où le sujet renaît :

J’ai trouvé, j’ai gagné, j’ai scruté !

Étourdi par la transe et les objets dansants,

Il s’imagine libre et attend, innocent,

Les refus indignés de qui maudit sans mots,

La vérité ignoble et sous elle, un tombeau !

J’ai dépassé le temps où l’espace est nié :

L’exhalaison funèbre dit que j’ai gagné

Le lieu où la mort frappe où la mort est singée :

Honte à toi, l’impudente, aux souvenirs niés !

Ton silence est la honte où la folie demeure :

Ton silence est la honte où le bon esprit esprit meurt !

Ton silence est coupable où ta honte demeure :

Ton silence est la tombe où ton enfant se meurt !

Pourquoi accuses-tu les flacons et leurs heurts,

Quand tu pourrais, en toi, libérer ce qui meurt ?

Je ne suis qu’un message où le cri est dormeur :

Je ne suis que des mots où la cible se meurt...