La poésie a changé

Elle n'est plus que sonorité

Plus de rimes, plus de vers

Je ne vois que la misère

So-no-ri-té

Quel mot étrange

Il n'a aucun sens

Il n'est que son

Comment faire parler le lyrisme ?

Serait-ce par des phrases proustiennes, où les mots s'engouffrent, forment des torrents, font des cascades, noient le lecteur qui, innocemment s'y était attaqué, s'y était immergé et qui maintenant pleure, ses larmes rejoignant le flot ininterrompu de mots ; ou serait-ce ce massif montagneux, lexique sans fin de la langue française qui, telle la montagne, reste en place, un bloc de granit, et qui bouge que très peu, qui dissipe les nuages et la brume – voilà pourquoi les jeunes font des fautes d'orthographe, ils n'appartiennent plus à la temporalité de cette montagne - ; ou manque-t-il quelque chose à la langue française qui a perdu sa sonorité, sonorité qui tente d'être récupérée par les poètes, peut-elle encore être chantée ?

Est-ce ça la lyrique ?

Je lis de nouvelles formes de poésie

Mettant à mal les alexandrins

Ces vils ennemis, qui sont déclamés en vain

Quelle hérésie !

So-no-ri-té

La poésie a vieilli

Mise à nue

L'ingénue

Devant nos yeux pervers

Elle perd ses vers

Elle n'est plus mots

Elle devient sons

Ses sons sont sans signification

Ô douleur, quels sont ces serpents qui sifflent sur ma tête ?

Douleur de l'esthète, douleur du poète.

Elle s'en va nue dans la rue

Vidée des mots, l'ingénue

Et nos yeux pervers

Violent ce qui reste de ses pauvres vers