Des silences indociles surgissent nos cris. Ils déchirent l'espace/temps et entaillent nos chairs. Je ressent cette tension, inscrite dans les limites excessives.

Au bout des passions : les paroxismes. Repoussant. Exaltant. Moments extrêmes qui nous propulsent. Tant de cris jetés à la face du vide. Vers l'infini.

Naissances, accouchements, agonies. Provocations, avertissements, secousses,...

Flétrissures.

Ouvrir le champ des possibles.

Fendre la routine comme on fend une bûche rétive.

Je longe les berges, fatigué...

Le soleil, avant la nuit, disparait.