Mon bombyx noir bossu boit son vin froid, goûtu.

Lui, cocon, sus bout d'brin, d'bois, choisi son cosmos,

Qui, infini, du Kosovo pour Mykonos, pour toi ni soumis,

Ni trop fondu. Vois - tu joli hutin, mon poumon, mon noirci,

Un fruit mûri moud sous son poids ton kimono nu, mort cocon,

Tout doit finir un jour, toi, fugitif, miroir d'un court horizon.