Moi, question promenade, j’étais plutôt Rousseau rêvassant le long des sentiers, observant une petite fleur par-ci, un petit insecte par-là, regardant mes idées virevolter autour de moi, comme des papillons multicolores (d’où mon rêve où je les poursuivais désespérément avec un filet !), ou les effeuillant comme des marguerites. Rodin courait toujours comme un dératé, puis revenait vers moi en aboyant : « Tu es encore là ? Ma foi, tu marches comme une tortue ! Moi j’ai déjà fait trois fois l’aller-retour ! » Et il repartait aussi vite. De retour à la maison, il était toujours le premier arrivé devant le portail, mais n’osait entrer avant moi ; alors il me pressait : « Il y a le goûter qui nous attend ! J’ai faim ! Sois gentil, presse-toi un peu. » Et pour lui faire plaisir, je me mettais à courir les derniers cinquante mètres et, une fois la grille ouverte, il avait déjà le museau dans sa gamelle, que j’étais encore au bout du jardin.

Pour Roxane, la marche était un sport… de détente certes, mais un sport. Oxygé-nation du corps, élimination des toxines, renforcement des fessiers, des quadriceps, des ischio-jambiers, des adducteurs, des triceps suraux et j’en passe. Sans parler des abdominaux, des pectoraux, du cou, des bras qui donnaient à son corps cette forme sculpturale qui ne laissait insensible ni mes yeux ni mes organes… Pas que les miens d’ailleurs.

Un de ses premiers achats, dès que l’orage du lundi avait fait place au beau temps, avait été celui d’une carte IGN du coin. (Maïa devait en avoir quelques-unes mais qui sait où diable avaient-elles pu être rangées…), qu’elle s’était mise à étudier à la terrasse du café de Théo où, aussi bien Noémie que lui-même, avaient été charmés par sa présence à mes côtés. Et pendant que Noémie préparait mon café (Ma sauterelle avait commandé un jus d’orange, plus salutaire) Théo s’était empressé de lui indiquer les plus belles ran-données du coin et, pour ce faire, il avait dû se pencher, mais peut-être un peu trop de son corsage (Juste retour des choses, il avait dû s’apercevoir du nombre de fois où mes yeux s’étaient plongés dans celui de sa femme !!)

« Et celle-là, madame, elle vous conduira jusqu’au dôme du Barrot là où la Roudoule prend sa source. Une splendeur.

— C’est vrai ! Elle est très belle, ai-je confirmé.

— Tu l’as faite toi ? A-t-il demandé à moitié incrédule.

— Et comment. Ça ne date pas d’hier, mais je l’ai faite. Il y a une quinzaine d’années environ… Il y avait Ludwig…

— Le blond ?

— Oui. Julien, le frisé… Tiens, Rufin aussi. Mais il a déclaré forfait trois quarts d’heure après. »

Il a acquiescé :

« En tout cas, c’est une belle promenade. »

Puis Noémie est venue avec notre commande.

Durant la randonnée, elle m’avait reparlé de Marcel, mon portrait craché, auquel avait succédé un Laurent binoclard qui parlait du nez, puis de Denis, le fils de leurs voisins. Sa première liaison. Ensemble ils étaient partis à Bordeaux faire leurs études (Elle littéraires, lui scientifiques) et vivre leur vie de couple dans un studio dont elle payait le loyer, les charges et la nourriture, en travaillant comme pion ou donnant des cours particuliers. (« Monsieur prétendait que ses études lui prenaient trop de temps et l’empêchaient de ce fait, de me rendre la pareille. »). Subvenir aux dépenses du ménage, (Allant jusqu’à contribuer pour le prix de la bague de fiançailles), ne la gênait pas, du moment qu’ils s’aimaient et, qu’une fois ses études achevées, il lui promettait une grande vie. Mais un jour, tout s’est écroulé lorsqu’elle s’est rendu compte que, pendant qu’elle allait travailler, il recevait l’une de ses condisciples, non pour approfondir leurs connaissances scientifiques, mais pour comparer leurs anatomies, allongés sur le lit. Sa réaction a été immédiate. A plus de onze heures du soir, elle a jeté ses affaires par la fenêtre, (bague de fiançailles comprise), lui a repris les clés ; puis s’est mise à pleurer.

André a succédé à Denis. Liaison éphémère d’un an, jusqu’à son premier poste : Versailles, auprès de sa sœur, où trois mois plus tard, elle a fait la connaissance de Charles-Marie de Tournelles, jeune et brillant inspecteur des impôts qui avait deux défauts : un cheveu sur la langue (« Plutôt charmant celui-là ») et un immense cordon ombilical qui le reliait encore, à près de trente-cinq ans, (« Tiens, mon âge ») à ses pa-rents, ce qui le rendait totalement soumis à leurs volontés… (Rien à voir avec le lien invisible qui nous reliait Maïa et moi qui ne nous a jamais empêchés d’être libres et indépendants !). Si dans les premiers temps de leur liaison, il lui faisait croire qu’après leur mariage, il se ferait muter très loin d’eux (« Comme ça, nous aurons Notre Vie avec le « N » et le « V » majuscules), le jour de leurs fiançailles officielles, monsieur et madame de Tournelles, leur avaient déjà trouvé leur petit nid d’amour dans le bel appartement juste en dessous du leur, et Charles-Marie, n’avait rien trouvé de mieux, pour la consoler, que de lui vanter que c’était un immense quatre pièces avec terrasse et vue sur la Seine. Alors, trouvant que la coupe avait débordé, sans attendre la fin de la cérémonie (Déborah et Éric avaient été invités) elle a retiré de son annulaire la bague de fiançailles, l’a déposé sur la table en disant : « Désolée, mais trouve-toi une autre gour-de. » Elle est partie ; Déborah l’a suivie. « Bravo, petite sœur. Je n’osais pas te le dire, mais vous deux c’était aussi incohérent qu’un carreau de sel dans du café ou quelques pincées de sucre dans des spaghettis Bolognaises. » Et elles sont parties d’un fou rire.

« Après Versailles ç’a été Valence. » Elle a haussé les épaules : « Liaisons sans conséquences… Puis j’ai été mutée à Marseille, et tu connais la suite. »

Oui, je la connaissais.

Nous avons continué à marcher à travers les restanques plantées d’oliviers. Un faible vent secouait leurs branches. On aurait dit une multitude de bras saluant notre passage.

Oui, je connaissais la suite, jusqu’au point-virgule avant que nous écrivions la nôtre, dont nous commencions à rédiger les premières lignes.

Sur le chemin du retour, elle m’a demandé à brûle pourpoint :

« Si Célia… C’est bien Célia que s’appelle l’Attila en jupons ? » J’ai acquiescé : « Donc, si Célia n’avait pas détruit ta collection, est ce que tu l’aurais conservée ? »

Sa question m’avait quelque peu décontenancé ; un peu comme si j’avais reçu un coup sur la tête, qu’elle s’était mise à tourner et que je me demandais si j’allais m’en remettre ou tomber dans les pommes. Et comme ma réponse tardait à venir, elle a fait mine avec son bras de baisser un rideau imaginaire :

« Laisse tomber. C’est une question idiote… et indiscrète. »

Sauf qu’elle ne la trouvait pas idiote du tout, encore moins indiscrète, (Ne lui avais-je pas dit que je n’aurais plus de secrets pour elle ?) mais qu’elle avait interprété mon mutisme comme une fin de non-recevoir.

« Elle n’est ni l’une ni l’autre, ma sauterelle ! Elle m’a juste pris au dépourvu. » J’ai pris son bras l’ai retournée vers moi et, la regardant droit dans les yeux : « Je n’aurais gardé que le tien… Pour les autres, j’aurais dit à ma tante de les recycler. »

Elle a hoché la tête et, tout de go :

« Et si ça n’avait pas été le mien ?

— J’aurais remercié ma donatrice et l’aurais donné au recyclage… Sans les autres, par contre.

— Tu veux dire que tu les aurais gardés ?

— Oui. »

Elle a pris un air choqué, presque outragé :

« Pourquoi ?

— Comment, pourquoi ! Parce que. » Elle allait répliquer, j’ai poursuivi : « Je me suis toujours promis que ma collection prendrait fin un jour.

— Quand ?

— Lorsque j’aurais trouvé la femme avec qui je construirais ma vie. Ce jour est arrivé avec ton cadeau. Peut-être que Célia a pressenti cela. Dans un sens, je devrais la remercier.

— Parce que tu crois que je suis cette femme-là ?

— Toi tu ne le crois pas ? Lui ai-je rétorqué assez sèchement.

— Moi je t’aimerai toute ma vie, Anicet. Je te l’ai dit. Même si toi tu ne m’aimais… »

Je l’ai interrompue :

« Roxane, oublie ce : même si moi je ne t’aimais pas. Parce que ce n’est pas vrai. Je t’aime. Tu comprends ? Je t’aime.

— Tu l’as déjà dit à une autre femme et regarde comment ça s’est fini.

— C’était à cause de mes cauchemars.

— Avec moi aussi tu en fais.

— Je saurai me montrer plus fort qu’eux.

— Pourquoi tu n’as pas essayé avec…

— Aurélie ?... Peut-être que je ne l’aimais pas autant que je t’aime.

— Comment peux-tu être si sûr de m’aimer plus qu’elle… ou qu’une autre ?

— Et toi Roxane ?... Depuis quand date ton amour pour moi ?

— Depuis que tu t’es penché sur moi pour me faire la bise.

— Le mien aussi date de cet instant précis. Dès que mes yeux se sont posés sur toi, et mes lèvres sur tes joues. A cette époque-là, à part maman qui représentait pour moi l’amour avec un grand « A », et que je reportais sur ma tante, je ne connaissais rien d’autre, sinon quelques petits frissons lorsque j’embrassais une fille sur la bouche. Il a fallu que je te voie pour me rendre compte qu’il se cachait sous les traits d’une petite gamine aux yeux… »

Elle m’a sauté au cou :

« Oh, comme je t’aime Anicet.

— Moi aussi je t’aime Roxane.

— Redis le moi.

— Je t’aime.

— Encore, encore, encore.

— Je t’aime, je t’aime, je t’aime. »

Et nos bouches se sont soudées et nos langues se sont livré un combat érotique.