Te souviens-tu, Enée, du coupable désir ;

Des ires qu'il valut auprès de tous les dieux ;

D'yeux que tu fis pleurer de peur ou de plaisir ;

Plaies irradiées encore au moment des adieux ?

Dieu, l'amour est cruel à qui joue sans armure,

Art mûr que trop souvent, on tente mal armé,

Mallarmé aurait dit d'une plume plus sûre

Sûrement ce que je m'évertue de rimer.

Mais moi, je voudrais juste, en mon style boiteux,

Te demander, Enée, si tu n'es pas gâteux.