Bravant la brise glauque, bercée par le chant rauque

– Onde de mort dans les sous-bois, muets ;

Uranium plein les veines – elle suivait l'air désuet,

La triste mélodie, étranglée par le temps, d'un vieux morceau de rock.

« Est-ce qu'il y a quelqu'un ? ». Ou était-elle la seule épargnée par le choc ?

À quelques lieues de là...

Nymphe d'une autre époque, un corps de femme dansait,

Emporté par le rythme – transe dégingandée – de sa propre ballade.

Innocence incarnée sous la coupole brûlée des acanthoclades,

Guindée comme une poupée, la ballerine paraissait

– Étrange apparition – la figure stoïque d'un bibelot dépassé...

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