Assise là, sur la margelle,

Enveloppée de quelques hardes

À la fois colorées et tachées.

Devant toi, traine une sébile

Avec quelques pièces cuivrées.

Debout, dressé encore fier,

Un carton devant la poitrine

Tu braves tel Don Quichotte

Des colonnes de voitures

Et la pluie lave tes larmes.

Tu dors, encore innocent

Une étoile aux creux des mains

Ta mère remonte la couverture.

Une enfant pour demander

Juste un morceau de pain.

Tu danses seul une gigue,

Une cannette vide à la main,

Mal rasée, bouche de travers.

Tu rales après ces fantômes

Crachant ta fumée de haine.

Vous voilà, terriblement isolés

À la fois, uniques et nombreux

Eparpillés, si loin de chez vous.

Ignorés, repoussés, fustigés,

Votre solitude nous éclabousse.