— C’est l’heure de la mort subite ! annonça Mad Max. Cette fois-ci, les morts sont définitives, annonça-t-il avec un rictus sadique. Je vais procéder aussi à quelques petites modifications.

Mad Max marqua un silence pesant avant d’ajouter :

— L’équipe gagnante sera la dernière en vie !

La manche commence dans une minute.

— Allez tous à votre camp, vous pouvez changer vos armes durant cette minute.

— C’est parti !

Ils foncèrent tous à leur base, leurs combis rechargées. Dans l’équipe 2, Magomed se concentra avec tout le monde pour faire état de son plan. Il avait conscience de la fatigue physique générale de ses partenaires… et même de la sienne. Dans l’équipe 1 aussi, on élabora un dernier plan, très rapidement.

Puis, la manche commença. Dès le coup d’envoi, le bruit des balles retentit. L’équipe 1 se rua en direction de la zone d’affrontement. À leur arrivée, ils découvrirent la source du chaos.

Magomed. Toujours seul, il les attendait au milieu de la jungle en flammes. Cela tombait bien. Le plan de l’équipe 1 était simple :

→ Tuer Magomed.

Ils avaient tous décidé de l’assaillir en même temps. Hugo, cependant, était perspicace. Il sentait que Mago s’y attendait.

— Chris, murmura-t-il, reste en retrait.

— De toute façon, répliqua Chris, je n’aime pas le travail d’équipe.

L’assaut fut lancé. Magomed se retrouva encerclé, mis en joue par toute l’équipe 1. Mais au lieu d’avoir peur, il souriait. Un sourire carnassier. Hugo le vit et remarqua un détail troublant. Sous sa veste, quelque chose clochait…

Un doute glaçant l’envahit.

— Merci, Moha, chuchota Mago, les yeux fous. Tu as beau être mon ennemi, tu m’as inspiré.

Il sauta. Son manteau s’ouvrit légèrement… Révélant la terreur pure.

Des explosifs.

Magomed se les était collés sur tout le corps. Toute son équipe avait déposé ses charges autour de la zone. Ils avaient déclenché une réaction en chaîne.

— RECULEZ TOUS, IL VA SE FAIRE SAUTER !!! hurla Hugo.

Mais… Trop tard.

BOUUUUUUUUUUUUUUUUUUM

L’explosion ébranla la War Box. Un tiers de la jungle disparut dans un brasier infernal. Les arbres s’effondrèrent un à un, consumés par les flammes. Le ciel s’emplit de cendres. La lumière du soleil fut engloutie par le chaos.

Et soudain…

La voix de Mad Max résonna dans les haut-parleurs.

— Ahahahaha ! J’ai oublié de vous préciser un petit détail.

Son ton suintait l’amusement malsain.

— Jusqu’alors, il vous était impossible de blesser vos coéquipiers… Mais j’ai changé tout ça !

Son éclat de rire sadique résonna dans l’arène.

— Dorénavant, vos balles, vos explosifs, vos attaques… causent des dégâts à tout le monde !

Un silence. Un silence funeste. C’était déjà trop tard. L’explosion avait emporté presque toute l’arène avec elle. À présent, il ne restait que cendres et fumée.

Chris se redressa péniblement. Il fixa les flammes qui consumaient la jungle, le regard sombre. Son poing se serra. Il avait été privé de son combat contre Mago. Tout ça à cause de cette explosion. Il pensait être le seul survivant… Jusqu’à ce qu’une ombre se dresse derrière lui.

Une silhouette familière. Mickael. Lui aussi avait survécu. Il n’en restait que deux.

— Décidément, on est voué à se battre pour mener à la victoire nos camps.

Chris était immobile, son regard rivé sur son frère d’armes.

— On dirait bien.

Micka posa ses mains sur ses genoux, prenant une grande inspiration.

— Ne perdons pas de temps alors.

Le combat final commença. Les flammes s’intensifièrent, tout comme la fureur des derniers survivants.

Leur souffle se coupait peu à peu. Les coups pleuvaient. Chris encaissa les frappes brutales de Micka, des coups semblables à des marteaux s’écrasant sur son corps.

Mais il riposta sans relâche. Son 9 mm fendit l’air, les balles traversèrent la fumée rougeoyante.

Certaines touchèrent Mickael… Mais il ne s’effondra pas. Les arbres chutaient comme des gouttes de pluie enflammées. Ils les séparaient brièvement, avant que leurs regards ne se recroisent.

Le moment fatidique approchait. Chris pointa son arme. Mickael resserra ses gants.

Un dernier souffle.

Un dernier cri.

— Ça suffit, Micka, il est temps que je t’achève !

— C’est plutôt à moi de dire ça !

« Boots ! Kemgloves !!! »

Le dernier assaut du soldat sur son meilleur ami fut lancé.

Et ne laissa qu’un vainqueur… !