Avant, je parlais. Le comprimé orange a avalé mes mots.

Avant, je lisais des romans. La gélule bleue a remplacé mes livres.

Avant, j'écrivais. La gélule verte a volé mes cahiers.

Avant, je riais. Le cachet blanc a atrophié mes muscles.

Avant je pleurais. Le comprimé jaune a détourné mes larmes.

Alors je dors.

Ils étaient deux. Ils sont venus masqués. Ils voulaient me bâillonner. Je n'ai pas supporté. J'ai cru devenir fou.

J'ai mal au coeur, Maman, où es-tu?

J'ai peur.

Je crève.