Je n’agis pas dans ce rêve, je suis juste spectateur.

 Une petite fille marchait dans une rue, elle devait avoir entre cinq ou six ans et portait une veste imperméable rouge vif qui lui arrivait aux genoux. Ses jambes étaient à l’air libre (elle devait porter une robe) et avançait avec ses petites chaussures noires cirées. La petite fille avait des cheveux bruns, qui s’arrêtaient en bas des épaules. Je ne voyais pas distinctement son visage, elle était de profil et marchait les mains dans les poches. Je sais qu’elle ne souriait pas.

 Elle continuait sa promenade tranquillement, quand, en passant à coté d’une allée dérobée et sombre, un homme très grand l’interpella. Il avait un manteau noir et un imposant chapeau tout aussi noir.

 La petite fille s’arrêta, releva sa tête vers le grand homme en noir. Elle ne souriait pas. Je ne pouvais plus voir son visage, car elle me tournait le dos. Devant elle, l’homme. Immense masse de ténèbres qui semblait fondre sur l’enfant.

 Soudainement, il entraîna la petite dans la ruelle sombre. Je fus propulsé à mon tour sans délai.

 C’était le noir complet. Ma vision s’adapta à l’obscurité. Un rayon pâle éclaira enfin la scène et…quelle scène…

 Du sang sur les murs, sur le sol, un corps déchiqueté dont les membres retombaient au sol désireux de ne pas rester accroché à la voûte, qui nous cachait du ciel inquisiteur.

 Une boucherie décadente.

 Et la silhouette de la petite fille, debout devant cet amas de chair. Son manteau rouge, encore plus rouge, les mains toujours dans les poches. Elle regardait un manteau noir et un chapeau laissé vulgairement par terre, imbibés d’hémoglobine.

 Un petit rire s’éleva dans la ruelle, et la petite rouge se détourna du spectacle. Elle souriait maintenant. Ses yeux rouges luisaient comme des rubis, plongés en moi.

 Elle riait maintenant.