Harold faisait tourner son verre entre ses doigts. Son compagnon venait de lui demander si il croyait au destin.

Non, il n’y croyait pas. À la magie non plus d’ailleurs. Il pesta :

« Le destin m’emmerde. C’est quoi mon destin, d’abord ?

— J’sais pas, pt’être aller parler à la jolie dame là-bas. Elle est fleuriste j’crois, j’l’ai entendu parler quand je suis passé. »

Harold jeta un coup d’œil puis fixa le bas de son verre. Il termina son fond puis cracha un « Fous-moi la paix » aigre. Il avait pas envie d’affrioler. Il n’était même pas sûr d’avoir de quoi payer sa Passoã dégueulasse. Il dégota quelques euros dans sa poche, un billet, et une marguerite. Il la prit dans sa main, les yeux écarquillés.