En face du cadavre de James Linderberg se tient Cassandra.

Alias Cassie.

Ligottée comme chaque prisonnier dans la salle sans décor.

Ses cordes serrent son corps nu.

Elles entaillent sa peau de haut en bas.

Elles lui font mal.

La torturent.

L'étouffent.

Cassie gémit.

Se débat.

Elle n'en peut plus.

Elle te regarde.

Te déteste.

T'insulte puis hurle de douleur.

— Tu es fier de toi, ordure ? Tu as ce que tu veux, hein ? Tout est de ta faute !

Tu ne réponds pas.

Tu n'y arrives pas.

Aucun son ne sort de ta bouche.

Aucune pensée pour Cassie ne te vient à l'esprit.

Tu es concentré sur toi-même.

Sur ton sort.

Sur tes souvenirs que tu as perdus.

Qui ont disparu de ta mémoire pour une raison inconnue.

Tu patientes, tu regardes.

Tu t'attends au pire.

Tu ne sais toujours pas qui tu es.

Mais tu reconnais Cassie.

Tu l'as déjà vue dans le passé.

Cassie, l'assistante de James Linderberg.

Le bras droit du cadavre qu'embarque D476.

Tu ne sais pas pourquoi tu te souviens de ça.

Tu ne sais même pas si c'est vrai.

Tu regardes Cassie.

Tu la vois, sur le point de mourir.

Tu ne réagis pas.

Tu n'as pas d'autre choix.