Criant l’insanité humaine dans son âme ;

Hanté dès le berceau par un spectre divin,

Adroit mais calomnieux, le monde le diffame.

Rêvant d’un doux sonnet mêlé d’or et de vin,

Le poète se meurt d’une infection maligne.

Encore un temps amer, un temps où l’œil s’indigne,

Sous les eaux du Léthé, il errera sans fin.

Banni par le réel qui tourmente son cœur,

Abandonné par l‘homme et leurs courtes manières,

Un saut s'impose alors dans l'antre de l’horreur.

Dedans, un voile ouvert délivre ses mystères,

Et là, les fleurs du mal, mises par des satans !

Le poète les touche et les aspire un temps :

Arôme aigre et sucré épousent la souffrance.

Il reprend ses esprits, boit la vraie beauté,

Redonne du relief au vers lisse et gratté.

Et lassé de l'ennui, part là-haut en silence.