Comme le peintre ajuste ses touches de couleur sur la toile, le poète torturé peaufine sa prose

Sur la palette, mélanger les couleurs, non à ce vilain violet, oui à ces jolies syllabes

Tel l’ébéniste et son couteau à bois, tous les jours ciseler ses vers

Mille fois sur l’ouvrage, aller et venir, et revenir encore

Espoir illusoire d’idées qui ex nihilo surgiraient

Ni Mary Poppins, ni Merlin l’enchanteur

Point de magie, ni d’artifices

Juste des mots à agencer

Il est un besogneux

Un travailleur

Maudit