Vous.

Vos pâles yeux tapis sous des culs de bouteille. Si seulement vous pouviez retirer ces verres triples foyer, et voir les magnifiques améthystes qu'ils déforment, ces joyaux que votre mère louait toujours quand vous étiez petit. Mais vous ne le pouvez pas. Non. Car dès que s'envolent ces montants écaille de tortue, le monde devient une sorte de fatras opaque, comme si on vous plongeait dans une piscine d'eau laiteuse.

— Je suis un homme - un universitaire ! -, mieux ! Un archéologue, comme Charles Conrad Abbot ! Oui, madame ! Notre trempe n'a d'égal que notre science et ce n'est pas une vulgaire...

Là-dessus, l'image se brouilla légèrement. Vous vérifiez vos verres, y aurait-il une tache. Vous reprenez.

— Une vulgaire... femme... disons-le ! Qui vient envahir nos espaces de savoir, pour je ne sais quel... Mais que... ?

Là, vous ne l'avez pas raté. Pendant que vous péroriez, votre reflet a tiqué.

Ce n'était pas grand-chose, mais ce fut suffisant pour vous inquiéter. Il n'est pas commun que votre visage prenne une expression contraire à l'émotion auquel vous prétendez. Votre colère (légitime, vous le savez), avait pris, un très court instant, les traits d'une joie ineffable et malsaine.

Cette impression vous glace les sangs. Cette expression certes fugace n'était pas la vôtre, mais celle de...

Vous préférez ne plus y penser, et surtout vous abandonnez ce miroir malfaisant. L'étrangeté n'a pas ce genre de place dans votre existence. Dans les livres, ça vous agite, ça vous anime, mais en aucun cas dans des WC à l'éclairage lugubre. Vous vous en allez très vite vers le 13, en oubliant cet instant funeste.