Vous n'aimez pas l'aventure.

Pour vous, c'est encore pire que d'avoir à parler à des gens, ou que retourner chez vos parents les mains dépourvues d'un doctorat, et même – en allant plus loin dans l'insupportable – encore pire que sentir l'haleine du docteur Finley quand il vous ausculte en vous demandant de dire "Aaaaahhhh" tout en le faisant lui-même, ou pire que l’odeur des toilettes de la bibliothèque, quand Fred le puant vient d'en sortir.

Non non et non. Belle Marika, l'aventure, quel qu’elle soit, c'est pas pour votre pomme. Trouvez une autre poire. Enfin, on s'entend. Pour vous, en tout cas, c'est niet !

— Je dois vous laisser, murmurez-vous, contrit. J'ai à faire.

— Quoi ? Je pensais que vous faisiez une étude ?

— C'est que... c'est l'heure de déjeuner, j'ai faim...

— Mais il n'est que 7h40, vous n'avez pas petit-déjeuner ?

— Ah... ça... oui... mais... euh... en Amérique, on mange... huit fois par jour ! Comment pensez-vous qu'on... maintient cette condition formidable que fait de notre nation la maitresse des autres ?

— Je vois, vous vous débinez...

— Pa... pas du tutu... euh... pas du tout ! Excusez-moi, grincez-vous en filant à l'anglaise, ce que vous jugez comme un comble, le Commonwealth étant, pour vous, une vaste blague.

Vous retournez dans votre couloir, le monde autour, même empli de livres, n'est plus qu'une pâle esquisse, seul l'objectif prévaut : l’Herbert West Student Union qui se trouve au 25