Un Noir, un Blanc.

C'était une honte pour le commissaire, une joie pour le racisme du pays. Mais quel merdier, ce bazar qui le reniflait d'un coup. Le 36 Quai des Orfèvres respirait sous la mauvaise onde, fumant leur dernière clope sur le Pont-Neuf, puis tirant leur chargeur sur le vide. L'Inspecteur Pastor était en parti communiste à tout ce bazar, et un peu aigri par sa gentillesse. La clope du midi disparaissant dans la Seine, le Pastuor qui se passe une main dans sa chevelure presque inexistance en cette parodie d'hiver. Il se gelait à deux degrés mais autant demander la clim pour qu'il est plus chaud. L'Inspecteur Marc Lebour, juste derrière lui, s'impatienta sur son piédestal en granit qui lassait la compagnie :

- Attends, avec toute ma logique de synthèse du moi, cette journée ne devrait pas montrer des jeunots qui s'extasient devant leur rage ? Parce que tu es le seul qui rage devant son excitation.

(Parce que l'Inspecteur Pastor n'a pas de bol, parce que l'Inspecteur est père et mari, qu'il a promis de rentrer tôt pour peut-être emmener les petits à la crèche, Amélie au lac de Bercy, et le foot à son canapé, BUD à la main. Tu crois quoi, mon p'tit ? Que la capitale est toujours joyeuse quand elle veut ? Tu as vu trop de clichés des années 50 où l'on se dit tous que la porte va exploser sur deux jeunes amoureux. CLICHES !)

- Peut-être parce que je ne m'extasie jamais sur ce que je ne veux pas aimer ?

- Alors toi, pour un blaireau qui sait pas renifler, t'es un abbat ! Et cette vioque qui a buté deux braqueurs et les otages !

- Elle a bousillé au Molotov la Mercedes et elle l'a laissée vaporiser toute la pièce du Crédit, je le sais, je ne suis pas sourd, répondit Pastor.

Il n'était pas un type, c'était un stéréotype de la meilleure manière, le gendre humain au temps de l'Homme seul. Il n'était point anti-féministe ni raciste, il était optimiste et pessimiste à la fois. Autant que le Pont-Neuf s'éclaira en vingt minutes d'une file anodine de gens aglutinés sur eux-mêmes.

- Si t'es religieux, j'ai vu un truc pas très catholique sur la scène de crime.

- Ah ouais ?

Un "ah ouais" comme on prononce une lettre avec beaucoup d'interrogation, comme on pose une question "Est-ce que les vieilles butent les jeunots épiques ?". Une version subordonnée de la version Pastor.

- Ah ouais ?

- Ouais. Même qu'il y avait de la barbaque partout dedans.

- T'ads retrouvée un cadavre dépouillée dans la Mercedes calcinée. Je pense que même un scientifique de la PS aurait moins mieux fait. T'as bien fait...

Sur ce, après clope, entrée fugitive dans le bureau de Bouguire, volets clos, obscurité seulement rompue par le mutisme et la clareté d'une lampe d'avocat devant laquelle avait-on posé un papier aux rebords jaunis. Sur l'ébène durci d'un bureau usé par le temps.

- Dites-moi, Commissaire, j'écoute.

- A votre avis, Pastor, quelle vieille se permet de buter une association Bounty pour finalement tuer leurs otages ?

COMMISSAIRE BOUGUIRE : A votre avis, Pastor, quelle vieille se permet de buter une association Bounty pour finalement tuer leurs otages ?

PASTOR : Une vieille qui aime buter les Bounty pour les sauver de leur crime. Non ?

COMMISSAIRE BOUGUIRE : Une vieille pauvrette qui bute au calibre 22, balle en provenance d'un M3 soviétique de l'avant-guerre, et qui explose une Mercedes noire après tuerie ? Je ne crois pas que sauver d'un crime deux pauvres mecs en les butant soit la meilleure idée d'une retraitée.

PASTOR : Si il n'y a pas de mystère, je ne suis pas né. Plutôt pisser sur les plates-bandes de ma voisine que de déduire vos idées, Monsieur.

(Silence. Soupir, café, rigolade et retour à la normale.

COMMISSAIRE BOUGUIRE : Alors, quelle déduction, quel avis ?

PASTOR : ...

COMMISSAIRE BOUGUIRE : ...Alors ?

PASTOR : J'en déduis qu'on tourne dans un tome de la saga Malaussène où Pastor et Van Thian s'explosent en plein Belleville avec un Malaussène qui drogue aux amphétamines. J'ai pour avis que je dois prendre ma retraite avant l'âge.

COMMISSAIRE BOUGUIRE : Vous me servez encore à cinquante ans, mon cher Pastor, alors tâchez de déduire mieux que de la merde.

PASTOR: Sauf si la merde c'est bien la noire qu'on retrouve à buter des gens.

COMMISSAIRE BOUGUIRE : La Mafia. Un complot bien noire de la Famille.

PASTOR : ...

COMMISSAIRE BOUGUIRE : ...

PASTOR : Dites-moi à présent, quel genre de femme peut tirer sans laisser aucune empreinte biologique ?

(Silence. Nouveau Café, regard courroucé et reprise)

COMMISSAIRE BOUGUIRE : Une vieille dame qui sait y faire. Le gendre féminin, donc. Et pas de témoins.

PASTOR : Une fée ? Une belle fée comme celles qu'on retrouve collées au fessier d'un beau mec.

(BORDEL DE DIEU, LES DEDUCTIONS, PASTOR, LES DEDUCTIONS !!)

PASTOR : S'il vous plait, tâchez-moi d'une chose.

COMMISSAIRE BOUGUIRE : J'écoute.

PASTOR : Ramenez-nous un autre café. Et la liste des vioques encore vivantes du Boulevard Place Gambetta.

(Comme si ce bordel n'était pas déjà une liste à lire. Pastor, les déductions...)

COMMISSAIRE BOUGUIRE : Eh ! bien vous m'impressionnez Pastor : vos déductions sont de la merde infâme !

PASTOR : Normal, comme si ce bastringue n'en étais déjà pas une !

(Pastor, êtes-vous né de quelque puéril complot qui puisse compromettre n'importe quelle vie ?)

Si c'est le cas, commissaire, je suis à mon millième jour, depuis vingt-cinq ans.