C'était midi. Midi quand après avoir mangé à sa faim, le commissaire avait recontacté le CHR de Bercy pour en savoir plus sur Perrard-Milier ("Bah c'est une vioque qui est devenue folle, qui bute maintenant, et qui n'a jamais pris. Seulement, ses meurtres sont précis, une rue après l'autre, toujours dans un recoin perpendiculaire de la ville")

Faudrait tracer des droites pour ces cons du service, vraiment des cons ! Il était rentré, avait échangé les numéros avec la vieille qu'il avait apprécié, puis il avait repensé à une blague belge "Pourquoi les belges enlèvent leurs lunettes lors d'un alcootest ? Parce que c'a fait toujours deux verres en moins". L'affaire faisait de même, on enlevait les preuves pour des grandeurs exceptionnelles. C'était comme la merde d'un chien qui coule dans l'herbe. On croit que les chiens aiment nous chier dans les bottes. C'est nous, et pas l'inverse, grave erreur.

Maintenant, après quatre coups de fil et une pluie ramassante, Paris sombrait dans la culpabilité de ses jours simples. L'automobile banalisée de Bouguier roulait depuis trente minutes, sa lueur de petit catholique derrière les anges qui le tuaient. Il priait pour pas se faire descendre, demain, à l'heure où il rendrait visite au 12. Il semblait paralysé sur son siège, clope au bec, comme un petit gars est impressionné par un gros mec. L'empire parisien était capitonné jusqu'à la limite de la charte sociable. Et certains ne semblaient pas la roucouler à chaque coin de rue.

- Putain de gangstas de merde, ronchonna le commissaire en jetant son mégot par la vitre entrouverte.

Il venait de dépasser des Champs-Elysées rapides, des champs dévastés par le chagrin du Petit Jésus. L'Audi battait de son plein fort mais ses ailes restaient dans la pénombre orageuse. La voiture se gara sur le tranchant du trottoir, là où une Vespa aurait bien fait d'hurler ses roucoulements amoureux.

- Putain d'amoureux de merde, ronchonna une seconde fois le commissaire en déversant sa botte entre la porte entrouverte et le bitume trempe.

Il se glissa dans la marée basse, devant un tabac et une ruelle déserte. Sa ruelle à lui, la ruelle à tutelles, celle à remontée complète. Il faisait en cinq secondes son sport de vieillard. Il grimpa quatre à quatre les briques et se laissa porter par une vague d'eau devant une porte d'entrée qu'il défonça de son épaule droite, son unique épaule encore en vie.

- Putain de commissaire de merde.

Cette fois, ce ne fut pas le commissaire qui s'auto-insulta. Ce fut un mec, parfait amoureux en Vespa (dont le sexe paraissait une loterie sans gagnants) qui glissa ses lèvres palpantes sur celles de sa compagne, un faux 9mm entre ses doigts limés.

- Ils sont tous des merdes capitonnées dans leur fouet, pas vrai, Amande ?

Amande approuvait, Amande se disait que son mari était un vrai bonhomme. Amande "voyait" entre guillemets le commissaire en question.

- Ah ! ouais ? Eh ! bien j'ai un exemple devant toi !

Ce ne fut pas le commissaire, ni Amande, ni l'amoureux en Vespa. Ni aucun parisien. C'était une voix venue de nulle part, qui était sortie de la bouche d'un ange.

- Tiens, Léo, je vais te faire voir les commissaires moi !

Calibre 35, Remington en fusil canon scié. Elle fusa, la détonation fut énorme telle un cri de douleur. Et elle explosa contre le petit muret, suffisament long pour faire tomber la Vespa et la copine Amande avec. Le commissaire resta de marbre devant cet acte odieux de la part des anges.

- Merde, mon scooter !

"Scooter, Léonard, Scout !". Le commissaire Bouguier s'entendait dire des atrocités sur la justice française. Il tenait entre ses mains le calibre en question, la balle en question...Mais la balle n'était ni dans sa main ni parterre, elle était dans son estomac, celui du Jeune, le sang giclant sur le mur.

- Merde, on a buté un mec, PASTOR !!!

(Mince, je pisse le sang et il s'extasie comme un Homme qui regarde la Femme, nouvelle race de nos multiples espèces.)

L'amour, c'est comme le sexe sans la Femme, c'est comme un billet qu'on glisse dans une machine, c'est aller au McDo sans payer. C'est le bonheur assuré, mais le commissaire n'avait jamais connu c'a, aussi jalousement qu'il soit vivant.

"Je ne connais pas l'Amour avec un grand A, capuchonné dans son grand M, O, U, r. r sans majuscule. AMOUr. C'est quoi cette connerie encore ?"

Léonard s'étala sur le mur, le sang sur tout le mur qui s'étala comme une tartine avec de la confiture. Et, les deux mains croisées sur sa blessure profonde, la balle creusant son propre terrier dans l'humain, il poussa un cri de femme lourdingue !

Le cri de l'Homme.