"On a buté un Jeune, Pastor, avait crié le commissaire"

Je me fous de vos boniments, m'enfin !! Je viens porter justice et la loi c'est mon cadeau de Noël. Alors merde quoi ! Bouguier avait sauvé ce Jeune mort, et maintenant il acceptait de tuer Perrard-Millier.

Quand Bouguier poussa la porte de l'HLM à Perrard-Millier, il fut plus de dix-huit heures, le ciel fut d'une limpidité absolue, et l'eau miroita dans son bassin clair de la Seine. Au-delà, les oiseaux poussaient leurs cris de soulagement en retrouvant leurs congénères et les voitures s'adossèrent devant les gens au mur. Bouguier prit une légèreté méconnue, se glissa entre les deux carreaux écartés de la fenêtre (verrin hydraulique) et se jeta dans l'intérieur de l'appartement. Il faillit faire tomber un vase chinois dans sa chute mais le rattrapa de justesse. Il ne fallait pas qu'on croire que ce fût un flic qui dérangeât les affaires d'un gendre féminin. Qu'on pût croire une chose intime, une venue de l'ex, était admissible, pas celle d'un flic pour une tueuse née. Face de l'appartement : un appartement de vieille avec des assiettes de chats ornant le mur, des tapisseries quelquepeu déshonorantes avec leur décor à vomir, des tapis un peu partout sur la moquette et un intérieur qui respirait la solitude et le renfermé. Une femme y avait vécu, à en y croire la bonne présence propre des lieux. Le sol était cependant jonché d'un liquide âcre qui se trimballait sur des mètres, poisseux et noir comme de la terre. Quand Bouguier se pencha pour l'examiner, guettant autour, il sentit l'odeur âcre de l'engrais et se redressa d'un bont, dégoûté. L'atmosphère resplendissait la chaleur et la sueur luisait sur le coup du vieux commissaire. Quand il atteint le salon, il fut intrigué par la fraicheur inouie que la pièce dégageait. Il ne vit rien d'anormal à première vue d'oeil, juste quand soudain, il vit le canapé. Les pans rabattus d'un rideau qui menait à la rue, des draps éparpillés sur le sol et une forme adéquate pour un calibre 35 sous les coussins du canapé. Bouguier se jeta sur les draps, les examina tous, les renifla ainsi pendant une heure, sans rien trouver. Il saccagea la commode, en y jetant un coup d'oeil à chaque recoin. Puis quand il rabattit les coussins du canapé, il fut horrifié : se tenait là un fusil à lunettes, vide de chargeur, dont l'extrémité qui se tenait de la main gauche fut recouvert à la moitié d'un sang poisseux et liquide ayant séché depuis des jours.

"Merde, se dit le commissaire"

Il exhiba un mouchoir de sa poche intérieure de la veste, et en repassa les traces de sang séché. Il gouttait tout de même à quelques endroits. Mais à en croire l'habilité de la respectable vieille, ils ne trouveraient aucune empreinte digitale sur quelconque arme de la demeure. Il remit un coussin au canapé et entrouvrit la porte principale menant au jardin HLM.

La permanente porte principale donnait sur un jardin implacable, où poussait des pétunias et des géraniums, là où une véranda défoncée avait été posée au milieu du désordre. Impossible fut la manière dont Bouguier se faufila entre les fleurs malgré sa corpulente forme. La véranda avait été, quant à elle, défoncée à coups de massue et de vent frais, sans pour autant encombrer l'activité humaine de Perrard-Millier. Il fit un pas dans les débris de verre qui jonchaient l'herbe. Dedans la véranda, une pelle en métal, le même liquide que sur les tapis de moquette et aussi, une goutte de sang rouge qui goutta. Même le regard du commissaire s'intrigua plus il s'éleva. Jusqu'à trouver une minuscule tâche sur le dessus, plus petite qu'une goutte de pluie qui lui fissura le front. Les outils de la véranda furent inofensifs, mais la pelle auait bien pu assomer quelqu'un à en croire ses tâches rouges.

"A trouver"

Un bruit pénétra les tympans de Bouguier. Il se retourna d'un coup, étonné. Il fut trop peu rapide, et il ne fut pas de la même résistance habituelle. Une motivation incompréhensible. Le tir lui fut fatal, pareille chose pour la [1]Fée. Elle fut projetée en arrière, la fleur se dessinant à son ventre éclaté, du bifteck haché menu. Les biffetons paumés, la vioque glissa du toit et se jeta du dernier étage. Sa fleur poussa en bas, dans la rue, Viandox étalé sur le bitume. Et Bouguier fut non tué mais assommé et projeté par la véranda au sol. Il était fermé sur lui-même. Mais on cria plus "ON A BUTE UNE VIOQUE" que "ON A BUTE UN COMMISSAIRE". Parce que les commissaires ne sont jamais butés, ils se butent tout seuls, alcoolisés par leur désespoir et leur rage.

Leur rage de picole.