Lise Demore prit son appareil photo. Avec la tempête qui fracassait ses grosses vagues sur la falaise, ce ciel torturé et les faibles lueurs du manoir au sommet de l'île, elle se dit qu'elle aurait de bonnes photos pour son article. Elle était journaliste depuis cinq ans. Très belle, avec sa longue chevelure brune et son petit air arrogant dans ses yeux noisette, c'était une femme fière et sûre de son charme. Quand elle le voulait vraiment, elle obtenait ce qu'elle voulait de qui elle voulait. Excepté son rédacteur en chef. Ces derniers temps, son travail avait quelque peu baissé en qualité. Son dernier article sur la grève des transports en communs n'avait rien de génial. Son problème, c'était que quand le sujet ne l'intéressait pas, elle avait tendance à bâcler. Pourtant son patron savait qu'elle était capable de mieux. Alors il lui avait donné un choix : elle lui apportait un véritable scoop et en faisait un article bien ficelé, ou elle allait se retrouver au service “Petites annonces”. Et il n'était pas question que Lise gâche son talent. Elle était prête à tout. Et même si elle ne croyait pas aux fantômes, elle trouverait bien quelque scandale à exploiter, même à exagérer s'il le fallait. Si elle ne trouvait aucun scandale, aucun phénomène bizarre, elle pourrait aller jusqu'à le provoquer.