Il tombe sur Paris de gros flocons tout blanc.

Il neige

Et voici que les parisiens se promènent.

Il neige.

Paris est de sortie

Sous son beau blanc manteau.

Il neige

Et voici que les parisiens ouvrent les yeux.

Chacun s’est muni de son appareil photo

Comme un grand reporter de la vie

Envoyé en mission à la dernière minute.

Il neige

Et c’est l’urgence.

C’est l’urgence et pourtant

On dirait que rien ne presse.

Il neige.

Chacun va cahin-cahan,

Mesurant le moindre de ses pas,

De Paris en Paris

De découverte en découverte.

Il neige

Et voici que les parisiens regardent Paris avec des yeux d’enfants.

Et voici que les enfants regardent Paris.

Il neige,

Oui,

Mais on a fermé les squares, les cimetières,

Les jardins et les promenades plantées.

Il neige

Et les pelouses, inaccessibles,

se transforment en linceul.

Elles portent le deuil immaculé

Des bonhommes de neiges

Qui s’y seraient dressés

Si la prudence n’était pas devenue,

Dans la ville,

Une fatale pandémie.

Il neige

Et les enfants joyeux

Raclent les capots de voiture

Pour fabriquer des « munitions ».

D’un trottoir à l’autre

Ils se bombardent gaiement.

La chaussée, entre les deux camps,

Ecoule son flot timide et circonspect

De véhicules étonnés.

De temps en temps,

Une espiègle boule de neige

Vient s’écraser sur un pare-brise.

Il neige

Et voici que la vie soudain a ralenti.

Elle a retrouvé,

Le temps d’une surprise,

Son rythme naturel.

Paris, sous la neige,

Est comme rendu aux parisiens.

Il neige.

Paris a le sourire.

Et moi les larmes aux yeux.