Le bitume se gorge de sang. La fumée obstrue les poumons des survivants. Un homme s’extirpe des décombres du bus, l’arcade éclatée, dégoulinante, et se traine à l’opposé des cris et des plaintes. Seigneur Dieu, songe-t-il, l’Antre des Enfers nous appelle avant l’heure. Sa robe de prêtre s’accroche au béton, comme autant de bras décharnés qui le maintiennent vers le chaos.

Au niveau de la cabine du conducteur, il perçoit une femme, le fémur à l’air libre, ses longs cheveux blonds englués sur son front. La belle hurle à chaque mouvement, utilisant un cadavre comme appui pour se relever. Peine perdue, la chair à vif foudroie sa jambe qui la ramène au sol, insurmontable aimant. L’homme rampe jusqu’à elle, dans un sursaut de miséricorde. Le Seigneur n’aura pas cette enfant. Pas encore, du moins.

— Hey !

La voix résonne, rauque, à peine perceptible dans ce déluge de flammes et de souffrance. Le prête cherche des yeux son propriétaire, avant de déceler une main qui s’agite à travers l’une des fenêtres du bus. Le bras frénétique laisse place au visage d’un homme défiguré, le nez recouvert de multiples bouts de verre rougeâtres. Sans doute ce survivant avait été beau garçon avant l’accident, cependant, cette chirurgie gratuite lui laisserait un sacré faciès.

Grand Dieu, quel dilemme ! Le Seigneur n’envoyait pas un défi au prêtre, mais deux. Deux âmes meurtries, aux portes de la mort, à écarter de l’attraction de Lucifer. D’un geste, il attrape le poignet de l’homme et l’arrache à son funeste destin. Ils écartent le métal pour se frayer un chemin hors des vapeurs de soufre. L’heureux élu, athlétique, remercie son sauveur d’une toux pleine de carbone. À quelques mètres, la jeune femme poursuit sa litanie douloureuse.