Il y a de ces jours où la poésie ne sort pas de notre cœur. On frotte la paume de la main sur la feuille, on glisse le stylo sur le papier puis on rature. C’est mal écrit ! Infâmes que sont mes mots ! - pensé-je. Soudainement une idée… qui s’envole à nouveau ou qui se fait effacer. Échouons encore amis poètes, échouons encore et encore et lorsque nous aurons définitivement perdu à ce vilain jeu, reprenons-le avec davantage d’ardeur.