Le framboisier seul dans la lumière de l’aurore.

Le framboisier :

Quel jour sommes-nous ? Je ne me souviens plus…

Si je me fie à mes souvenirs, ce début

De chaleur ne peut signifier qu’une chose.

Je vois d’ici mes fruits, hier fleurs écloses,

Se gorger de sucre, et rougir à vue d’œil.

Si je m’escrime à les abriter de mes feuilles,

Cela ne sert point : elles grandissent, mûrissent…

Pour l’accepter… faudrait-il que je m’assagisse ?

Las, quel père je fais ! Pourquoi est-il si dur

D’accepter leur âge ? (attendri) Est-ce que d’aventure

Je me ferais trop vieux pour les regarder

Pousser, voir qu’elles souhaitent se détacher ?

(instant de flottement nostalgique, puis plus sombre)

J’ai le cœur bien lourd, mes branches qui s’agitent ;

Voilà toute la nuit qu’un doute m’habite :

Vivront-elles l’été ? Quel sera leur destin ?

Pères framboisiers ou desserts d’un festin ?

Selon ceux qui s’occupent de ce potager

L’un et l’autre sont possibles. J’ose espérer

Qu’ils aiment plus les légumes que les fruits.

Mais alors mes voisins… ? Plutôt eux que mes filles !

Si j’en crois la douleur montant dans mes racines,

Alors réponse viendra à l’heure où l’on dîne.