Ses pas résonnaient dans le secret de l’espace ; échos apocryphes, chimères et murmures de pensées aussi fugaces qu’insanes.
Il suivait avec révérence ce chemin muet qui traversait des étendues qu’aucun vent ne survolerait.
Il embrassait à chaque pas ces marches marmoréennes murmurant mille mémoires. Elles étaient témoignesses des cycles qui précédaient le Temps.

Dans la nuit se dessinait en clair-obscur les contours timides d’une errante insignifiante, cachée dans les replis perdus d’un Soleil rosse, en marge de la cordace cosmique.

Ci et là. Des lueurs indiscrètes.

Elles hurlaient en silence, scandant leurs désirs outrés, perdus au gré des virtuels.
Et leur feu.
Pléthore d’yeux à l’éclat prétentieux, pulsant fébriles, fanatiques et frénétiques.

Si las…

Ainsi l’attente avait durée. Une éternité ; un instant.
Un fragment où tant était advenu. Et pourtant, l’infini des possibles patientait ; loin derrière les recoins mutiques, derrière les briques blêmes d’un palais oublié.

Il marchait sur ce chemin, sans mot dire ; il rampait sur le Pont des Pleurs, gravé du sel sincère des allégresses et agonies.
Il ne fallait s’arrêter, pérégriner sans cesser, jusqu’à la Porte.

Airain sous cet astre nacré de bleu et de blanc.

La Porte des Rois.

Elle était ici, face à lui.
Elle bourdonnait, il se prosterna.
Ses mains infâmes, sa personne informe sur ce cœur cognant.

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