Beatrice emmenait partout son Olympus. De sa pellicule en argentique, elle extrayait les couleurs là où j'écrivais.

J'admirais son œil. À travers ses clichés, je redécouvrais ce que le gris cendreux de la guerre avait enseveli.

 " Tu ne veux pas savoir ? me demanda-t-elle.

 - Non.

 - J'aime bien Samuel. Et pour une fille ?

 - Emily ? " proposai-je.