Arche Nouveau, partie 1

Je marche sans discontinuer, le nez dans une bulle d’art nouveau. Ô poinçons, mes poinçons des feuilles de verre, ô poinçons mon regard baigné de merveilleuses verrières serties de leurs légers colliers de fonte. Je marche au hasard de mes pensées, l’esprit parfois lourd du trop. Trop de vous, trop de nous, trop de moi, je suis femme-objet parfois et ça n’apaise pas le sale temps dessous-dessus, ce mois-ci.

J’appelle mère-grand mais ne crois plus aux galettes depuis que père-petit a le gosier plein de fèves, et les lèvres bleues, et le regard creux. Je parle rarement du bas côté du cœur car on y jette les détritus sans trier, et j’ai horreur des miasmes qui s’en dégagent. J’appelle mère-grand ; le Nord raconte comment c’était le temps des bateliers sauf qu’à présent leurs capitaines hors flot partent à la dérive. Les histoires qu’on ne raconte pas aux enfants bercent mes oreilles, ça fait longtemps que je suis adulte - j’avais peut-être aussi huit ans mais ça dépoussière les familles de s’épancher et j’ai mon rôle à jouer. Bonsoir, toustes, la narratrice est une joue de môme à arracher, un prêt-à-porter dans la commode qu’on n’ouvre qu’à l’orage du corps, pour se soigner.